tag:blogger.com,1999:blog-81945136413639054082024-03-23T11:37:12.518+01:00ZuMo de PoEsÍaUn zumito de poesía, recién exprimida, para desayunar cada mañana. (Rico en vitaminas y antioxidantes. Muy muy nutritivo.)zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.comBlogger4020125tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-46762350309743673652021-01-29T11:31:00.001+01:002021-01-29T11:31:19.830+01:00No me tengas en cuenta (por Raúl Sánchez Alegría) <span style="color: #351c75; font-size: large;"><br />Amigable borrón: <br /><br /><br /> </span><div><span style="color: #351c75; font-size: large;">ser <br /><br /> que a palabra no llegaste, <br /><br /> idea <br /><br /> que nació muerta, <br /><br /> la sensatez detuvo <br /><br /> tu "debe ser", <br /><br /> la gravedad te impulsó <br /><br /> a estrellarte. <br /><br /><br /> Amable y discreto borrón, <br /><br /> -tachón que no fuiste, <br /><br /> quizá sí arrepentimiento, <br /><br /> accidente, descuido, ira, <br /><br /> temblor inefable-: <br /><br /><br /> no me tengas en cuenta <br /><br /> hoy, <br /><br /> no me afees la insolencia <br /><br /> de nombrarte. <br /><br /><br /> Pues, <br /><br /> ¿quién en su expediente <br /><br /> no te tiene?, <br /><br /> ¿quién no quisiera hacer <br /><br /> cuenta nueva <br /><br /> y olvidarte? </span><div><span style="color: #351c75; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-43677817457887772582021-01-27T17:14:00.003+01:002021-01-27T17:14:31.277+01:00Frente a esa boca (por José Watanabe) <span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><br />En la encañada <br /><br />había piedras como huesos de un animal prehistórico <br /><br /> que se desbarató <br /><br />antes de alcanzar nuestro valle. <br /><br />Un gran cráneo <br /><br />quedó detenido en la pendiente con la boca abierta <br /><br />y el resto del cuerpo se dispersó hacia el río. <br /><br />Yo trepaba la pendiente <br /><br />y me detenía frente a esa boca, una oquedad <br /><br />donde el viento se huracanaba, <br /><br /> y escuchaba <br /><br />murmullos, palabras que se formaban a medias <br /><br /> y luego, sin decir nada, se diluían. <br /><br />Nunca hubo una frase clara. La boca <br /><br />como un oráculo piadoso <br /><br />trababa sus propias frases ante el niño: <br /><br /> lo sé ahora <br /><br />y le agradezco la vida ciega.</span><div><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /> </div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-49371389676513196652021-01-25T11:19:00.001+01:002021-01-25T11:19:24.290+01:00Noche secreta (por Eloy Sánchez Rosillo) <div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;">En este cuerpo mío que envejece </span><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;">habita el hombre sin edad que soy.<br /> Cuánta melancolía. Y cuánta dicha.<br /> No sabría decir si, de las dos,<br /> una descuella, pues ninguna acaso<br /> quiere imponerse: se entrelazan ambas<br /> en un sentir más hondo y sin origen.<br /> Los años han caído uno tras otro<br /> —o de golpe tal vez— sobre mi espalda,<br /> pero no sobre mí, que estoy a salvo<br /> en el ser interior que me sustenta.<br /> Miro la noche cálida y silente,<br /> cuajada de luceros que rebullen<br /> allí arriba, remotos, y transforman<br /> en luz también, en lumbre de sosiego,<br /> cuanto se acoge a sus rediles altos.<br /> Noche, noche secreta, noche oculta.<br /> ¿Tan secreta? Sí, hermética, enclaustrada<br /> en su abrirse ante todos, en su darse.<br /> Quien en mí la contempla no soy yo<br /> —que ando perdido en mis meditaciones<br /> y no sé cómo estoy balbuceándola—;<br /> es el de siempre y el de nunca, ese<br /> que fue muchacho y hombre adulto y ahora<br /> atisba ya el declive, sin edad,<br /> alguien que está en el mundo y que lo canta<br /> desde un asombro sucesivo y quieto.</span></div><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-22766751556072730332021-01-22T11:15:00.004+01:002021-01-22T11:17:43.109+01:00Donde fueron los dioses (por Ron Padgett)<span style="color: #04ff00; font-size: large;"><br />El hombre ha perdido sus dioses.<br /><br /></span><div><span style="color: #04ff00; font-size: large;">Si pierde su dignidad<br /><br /> </span></div><div><span style="color: #04ff00; font-size: large;">todo ha terminado.<br /><br /><br /></span><div><span style="color: #04ff00; font-size: large;">Yo dije eso.<br /><br />¿Qué quise decir?<br /><br /><br /></span></div><div><span style="color: #04ff00; font-size: large;">Primero, que la creencia<br /><br />en la divinidad casi ha<br /><br />desaparecido.<br /><br /> <br />Por "dignidad"<br /><br />me refiero al respeto<br /><br />mutuo, la idea<br /><br />de que nos acoge algún derecho<br /><br />a estar aquí y que ello<br /><br />tiene un valor.<br /><br /><br /></span></div><div><span style="color: #04ff00; font-size: large;">(Valores es donde<br /><br />fueron los dioses<br /><br />cuando murieron.)<br /><br /> <br />Mi perra Susie no parece<br /><br />tener valor alguno, pero<br /><br />nos tiene a Pat y a mí, dioses<br /><br />que ha conseguido para jugar<br /><br />y a los que ladrar.</span></div><div><br /><br /></div></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-45692358918482697862021-01-18T12:54:00.001+01:002021-01-18T12:54:23.070+01:00Y dile tus adioses (por Véronique Tadjo)<p> </p><span style="font-size: large;">preciso es que partamos <br /><br />por las pistas de los viajeros <br /><br />reúne lo que andas buscando <br /><br />y tente preparado <br /><br />allá adonde vayamos <br /><br />siempre habrá caravanas <br /><br /> <br />será preciso <br /><br />continuar recorriendo las pistas <br /><br />y los caminos sin fin <br /><br />aprender de nuevo <br /><br />el canto de un calao <br /><br />no buscar más en vano <br /><br />brazos que se tiendan <br /><br />o mirar sin cesar <br /><br />la sombra de nuestros pasos <br /><br /> <br />como ayuda tendrás <br /><br />el tan-tan locuaz <br /><br />y la belleza de los campos <br /><br />rebosantes de sol y lluvia <br /><br /> <br />matar tu soledad <br /><br />al fondo de tu retiro <br /><br />y pisotear las palabras <br /><br />perjuras y sacrílegas. <br /><br /> <br />¿y sabrás en esta hora <br /><br />renunciar a los rencores <br /><br />a la amargura <br /><br />de los días soñolientos y morosos <br /><br />sabrás decir no <br /><br />a los campos últimos estériles? <br /><br /> <br />sabes que todo pasa <br /><br />la sequedad poderosa <br /><br />las hierbas amarillentas <br /><br />la chatarra destripada <br /><br />repodrida de insectos <br /><br />y ya solo en la cabeza <br /><br />el ruido de las fuentes <br /><br />y el agua clara del silencio <br /><br />pronto <br /><br />en tu corazón solo tendrás <br /><br />un puñado de tierra quemada. <br /><br /> <br />en la negra noche desierta <br /><br />brujos ocultos <br /><br />y sacrificios rituales <br /><br />los dioses ahí están <br /><br />acechando lo ignoto. <br /><br />¿qué haces bajo la luna <br /><br />descifrando la arena? <br /><br />¿desconoces acaso <br /><br />que akissi ha muerto <br /><br />con su niño en brazos? <br /><br /> <br />he sentido <br /><br />la desesperación <br /><br />cambiar de rumbo <br /><br />y resurgir la envidia <br /><br />como una inmersión <br /><br />inmensa <br /><br />en el mar atormentado. <br /><br />he sentido <br /><br />al sol <br /><br />reconducir mi ternura <br /><br />y bajo el frescor de las arcadas <br /><br />he vuelto a ver la casa <br /><br />en la que yo nací. <br /><br /> <br />está en cualquier lugar <br /><br />donde te encuentres <br /><br />en el rincón donde te ocultaste <br /><br />sol inviolado <br /><br />de la fuerza ardiente <br /><br />es esperanza en pie <br /><br />en las fronteras eternas. <br /><br /> <br />en cualquier lugar <br /><br />donde el tiempo se ocultaba <br /><br />en cualquier lugar <br /><br />donde se leían <br /><br />las palabras de ayer <br /><br />donde los gestos guardaban <br /><br />sus movimientos efímeros <br /><br />en cualquier lugar <br /><br />donde las palabras susurradas <br /><br />guardaban algún perfume <br /><br /> <br />allí los hombres <br /><br />viven con mil secretos <br /><br />y el aliento de las sabanas <br /><br />sopla la larga marcha <br /><br />de las pistas entrelazadas <br /><br />el grito del cielo es azul <br /><br />y la flauta que escuchamos <br /><br />viene derecha <br /><br />del poro <br /><br /> <br />ve por delante del tiempo <br /><br />y dile tus adioses <br /><br />si quieres conocer <br /><br />tu alma <br /><br />preciso es que te alíes <br /><br />con los dioses. </span><div><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-25441104964575394532021-01-17T13:48:00.001+01:002021-01-17T13:48:11.717+01:00A veces salgo y te llamo (por Raúl Campoy)<span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br />Vamos a pensarnos padre. <br /><br />Vamos a reírnos de los ojos que todo lo quieren reunir. <br /><br />¿Has visto el almendro? <br /><br />Mira su pueblo de corolas. <br /><br />Allí está mi nervio primero. <br /><br />Hemos llorado: <br /><br />no debemos. <br /><br />Las nubes nos hacen sombra y el aire muerde nuestras mañanas. <br /><br />No estés triste padre. <br /><br />Yo te miro en el brote que reverdece que nos rememora. <br /><br /> <br />A veces salgo y te llamo. Sales de las raíces <br /><br />donde siempre me enredo. Paseamos hasta <br /><br />que somos sólo palabras y nuestros corazones <br /><br />bañan las peñas, riegan la huerta, y la amargura, <br /><br />según crecemos, se va escurriendo de nuestras lenguas <br /><br />Entonces te miro y veo a ese padre tan valioso, <br /><br />y me pregunto de dónde vienes lleno de brillos de laguna, <br /><br />lleno de años que ya cumpliste <br /><br />y que ahora llegan, quebrando amaneceres como escarchas, <br /><br />clavando tus espinas de miel; y estallas en azúcar </span><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;">y nos haces ver una rosa dos veces rosa </span></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;">y ríes como dos planetas frotándose <br /><br />y lloras cientos de olores y suspiras <br /><br />como el viento entre una grieta, y allí estoy yo: <br /><br />asqueado de carnes, de llaves, de coches <br /><br />de ciudades, <br /><br />queriendo alcanzar la yerba <br /><br />que tú multiplicas, <br /><br />intentando ser inoloro, incoloro, invisible, <br /><br />indetodo, <br /><br />para no partir el tallo de tu brisa por el campo, <br /><br />para poder seguir tus pasos de ropa vieja. <br /><br /> <br />No estés triste padre. <br /><br />No rompas esa sonrisa en agujas. <br /><br />No te embarres de queratina, <br /><br />que el dolor ha cambiado su billete. <br /><br />La presencia de nuestra ausencia no dolerá. <br /><br />Deja que los cuchillos reboten, <br /><br />que cambie el sonido: <br /><br />abre una ventana en el sur <br /><br />y cierra la del norte, <br /><br />o como tú quieras, <br /><br />tienes veinte articulaciones en el cráneo <br /><br />y eres triste de médula como una red a la deriva <br /><br />(como diría Neruda). <br /><br />Llora tus soledades en las mías, padre. <br /><br />Suda entero como el rocío. <br /><br />No hagas fragoso lo permeable. <br /><br /> <br />Ha llegado la hora de penetrar nuestro cuerpo de roca, <br /><br />de almacenar con tósigo nuestra ira de colmena, <br /><br />de visitarnos en la distancia <br /><br />donde las horas no dictan <br /><br />ni separan a un hijo de un padre, <br /><br />donde las palabras no rebotan <br /><br />ni hay paredes que raspen <br /><br />ni puertas que podamos cerrar. </span></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-78852757124352582202021-01-12T12:54:00.001+01:002021-01-12T12:54:12.795+01:00Se me cayó una parte mía (por Roberto Juarroz)<span style="color: red; font-size: large;"><br />En una noche que debió ser lluvia <br /><br /></span><div><span style="color: red; font-size: large;">o en el muelle de un puerto tal vez inexistente <br /> <br />o en una tarde clara, sentado a una mesa sin nadie, <br /> <br />se me cayó una parte mía. <br /> <br /> <br />No ha dejado ningún hueco. <br /> <br />Es más: pareciera algo que ha llegado <br /> <br />y no algo que se ha ido. <br /> <br /> <br />Pero ahora, <br /> <br />en las noches sin lluvia, <br /> <br />en las ciudades sin muelles, <br /> <br />en las mesas sin tardes, <br /> <br />me siento de repente mucho más solo <br /> <br />y no me animo a palparme, <br /> <br />aunque todo parezca estar en su sitio, <br /> <br />quizá todavía un poco más que antes. <br /> <br /> <br />Y sospecho que hubiera sido preferible <br /> <br />quedarme en aquella perdida parte mía <br /> <br />y no en este casi todo <br /> <br />que aún sigue sin caer. </span><br /> </div><div><span style="color: red; font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="color: red; font-size: large;"><br /></span></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-64960632078300125892021-01-11T13:58:00.002+01:002021-01-11T13:58:37.546+01:00 Una puerta (por Francis Ponge)<span style="color: #783f04; font-size: large;"><br />Los reyes no tocan las puertas.<br />No conocen esta dicha: <br /><br />empujar ante sí con suavidad o rudeza <br />uno de esos grandes paneles cotidianos, <br />volverse hacia él para colocarlo de nuevo en su lugar,<br />tener entre sus brazos una puerta.<br /><br />La dicha de empuñar por el vientre, por su nudo de porcelana, <br />uno de esos altos obstáculos de una pieza; <br />ese cuerpo a cuerpo rápido mediante el que, <br />detenido el paso un instante, <br />los ojos se abren y el cuerpo entero se acomoda <br />a su nueva estancia.<br /><br />Con una mano amistosa retenerla todavía, <br />antes de empujarla decididamente y cerrar<br /><br />-lo que el ruido del gozne,<br />poderoso pero bien aceitado,<br />agradablemente asegura.</span><div><span style="color: #783f04; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-88487167595892537992021-01-10T14:34:00.001+01:002021-01-10T14:34:10.458+01:00Desde fuera (por Fernando Pessoa)<span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br />Siempre me ha preocupado, en esas horas ocasionales de desprendimiento en que tomamos conciencia de nosotros mismos como individuos de que somos otros para los demás, la imaginación de la figura que haré físicamente, y hasta moralmente, para aquellos que me contemplan y me hablan, o todos los días o por casualidad. <br /><br />Estamos todos acostumbrados a considerarnos como primordialmente realidades mentales, y a los demás como directamente realidades físicas; vagamente nos consideramos como gente física, para efectos en los ojos de los demás; vagamente consideramos a los demás como realidades mentales, pero sólo en el amor o en el conflicto adquirimos verdadera conciencia de que los demás tienen sobre todo alma, como nosotros para nosotros. <br /><br />Me pierdo, por eso, a veces en un imaginar fútil de qué especie de gente seré para quienes me ven, cómo es mi voz, qué tipo de figura dejo escrita en la memoria involuntaria de los demás, de qué manera mis gestos, mis palabras, mi vida aparente, se graban en las retinas de la interpretación ajena. <br /> <br />No he conseguido nunca verme desde fuera. <br /><br />No hay espejo que nos dé a nosotros mismos como fueras, porque no hay espejo que nos saque de nosotros mismos. Sería precisa otra alma, otra colocación de la mirada y del pensamiento. <br /><br />Si yo fuese actor prolongado de cine o grabase en discos audibles mi voz alta, estoy seguro de que del mismo modo quedaría lejos de saber lo que soy del lado de allá, pues, quiera lo que quiera, grábese lo que de mí se grabe, estoy siempre aquí dentro, en la finca de muros altos de mi conciencia de mí.<br /><br />No sé si los otros serán así, si la ciencia de la vida no consistirá esencialmente en ser tan ajeno a uno mismo que instintivamente se consiga un alejamiento y se pueda participar de la vida como extraño a la conciencia; o si los demás, más ensimismados que yo, no serán del todo la brutalidad de no ser más que ellos, viviendo exteriormente merced a ese milagro por el que las abejas forman sociedades más organizadas que cualquier nación, y las hormigas se comunican entre sí con un habla de antenas mínimas que excede en los resultados a nuestra compleja ausencia de entendernos. </span><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /> </div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-83889368496128000292021-01-09T13:18:00.001+01:002021-01-09T13:18:07.638+01:00Esto es lo que hemos aprendido (por Adrienne Rich)<span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><br />El barómetro ha estado bajando toda la tarde,<br />y como sé más que los instrumentos<br />qué vientos caminan en lo alto y qué zonas<br />de nebulosas inquietudes cruzan la tierra,<br />abandono el libro sobre una butaca mullida<br />y camino de ventana en ventana cerrada, y observo<br />las ramas extenderse<br />contra el cielo.<br /><br />Y de nuevo pienso, a menudo cuando el aire<br />se interna en el alma silenciosa de la espera,<br />cómo el tiempo va con un único propósito<br />por las corrientes secretas de lo no percibido<br />hasta este dominio polar. El tiempo exterior<br />y el tiempo del corazón avanzan por igual<br />indiferentes a los<br />pronósticos.<br /><br />Entre el prever e impedir los cambios<br />yace el poder sobre los elementos<br />que no alteran relojes ni barómetros,<br />el tiempo en las manos no es dominar el tiempo,<br />ni los restos destrozados de un herraje<br />son prueba contra el viento; el viento ascenderá,<br />sólo nos resta<br />asegurar postigos.<br /><br />Corro las cortinas al ennegrecerse el cielo<br />y enciendo las velas envainadas en cristal<br />a espaldas de la corriente de la cerradura,<br />insistente gemir, tiempo cruzando el ojo desellado.<br />Éste es nuestro único amparo de la estación.<br />Esto es lo que hemos aprendido a ejercitar<br />aquellos que habitamos<br />áreas atormentadas.</span><div><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-21385721683794008592021-01-08T12:42:00.000+01:002021-01-08T12:42:22.059+01:00Milagro encarnado (por György Somlyó) <span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br />Cada uno de nuestros encuentros<br /><br /><br /></span><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;">Como si<br /><br /> por error<br /><br /> fueras a esperar el tren<br /><br />al que se ha subido<br /><br /> por error<br /><br /> el otro<br /><br />que habría debido llegar en otro tren<br /><br /> <br />Chasco de la probabilidad<br /><br /> <br />Rayo omega desconocido<br /><br /> <br />El siendo en el no-pudiendo-ser<br /><br /> <br />Milagro encarnado<br /><br />ante el cual<br /><br /> arrodillarte</span></div><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-61253847436456173192021-01-07T09:47:00.001+01:002021-01-07T09:47:12.880+01:00Todavías (por Isidro Saiz de Marco)<span style="color: #38761d; font-size: large;"><br />Todavía las olas del mar yendo y viniendo.<br />Todavía los árboles, la hierba.<br />Todavía los pájaros.<br />Todavía los peces.<br />Todavía la luz del sol cada mañana.<br />Todavía la lluvia, la nieve, las montañas.<br />Todavía los gatos y su ronronear.<br />Todavía los ojos.<br />Todavía el sonido,<br />la articulada voz para nombrar el mundo…<br /><br />Dio la Tierra otra vuelta<br />e inmerecidamente aguantan,<br />sobreviven,<br />nos quedan Todavías.</span><br /><div><span style="color: #38761d; font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="color: #38761d; font-size: large;"><br /></span></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-31542774778349333912021-01-06T07:28:00.001+01:002021-01-06T07:28:33.855+01:00Los oyentes (por Walter de la Mare)<span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span><span style="color: #ffa400; font-size: x-large;">—</span><span style="color: #ffa400; font-size: large;">¿Hay alguien ahí? —preguntó el Viajero, llamando a la puerta iluminada por la luna;<br />su caballo en el silencio pisaba la hierba<br />del suelo del bosque;<br />un pájaro voló desde la torreta<br />sobre la cabeza del Viajero:<br />Entonces golpeó la puerta de nuevo:<br />—¿Hay alguien ahí?<br />Pero nadie le abrió al Viajero;<br />ninguna cabeza se asomó por el alféizar<br />bordeado de hojas ni miró sus ojos grises,<br />perplejo e inmóvil.<br />Pero una multitud de fantasmales oyentes<br />que habitaban en la casa solitaria<br />escuchaban en la quietud de la luz de la luna<br />esa voz del mundo de los hombres:<br />quietos bajo los tenues rayos de luna<br />en la escalera oscura<br />que baja al salón vacío,<br />escuchando en el aire agitado,<br />sacudido por la llamada del Viajero.<br />Y sintió en su corazón su extrañeza,<br />su quietud respondiendo a su llamada,<br />mientras su caballo se movía, cortando los pastos<br />bajo el cielo estrellado;<br />porque de repente golpeó la puerta, aún más fuerte,<br />y levantó la cabeza:<br />—Diles que vine y nadie respondió, que cumplí mi palabra —dijo.<br />No hubo ni un movimiento entre los oyentes,<br />aunque cada palabra resonaba<br />a través de la penumbra de la casa,<br />cada palabra del único hombre vivo.<br />Ay, oyeron su pie en el estribo,<br />y el sonido del hierro sobre la piedra,<br />y cómo el silencio regresó suavemente<br />cuando los cascos hundidos desaparecieron.</span><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-84025118332390784952021-01-04T11:37:00.001+01:002021-01-04T11:37:38.323+01:00En su éxtasis por no sentir nada (por Sharon Olds)<span style="color: red; font-size: large;"><br />Después de derrotar al ejército de Espartaco<br /><br />Marco Licinio Craso<br /><br />crucificó 6000 hombres.<br /><br />Eso dicen los documentos,<br /><br />como si hubiera clavado los 18.000<br /><br />clavos él mismo. Me pregunto cómo<br /><br />se sintió ese día, si salió a la intemperie<br /><br />entre ellos, si caminó por esos bosques<br /><br />humanos. Creo que se quedó en su tienda<br /><br />y bebió, y quizás copuló,<br /><br />oyendo las canciones en su honor,<br /><br />la sintonía de instrumentos de viento<br /><br />que estaba haciendo él de una sola vez, elevado a la potencia de seis mil.<br /><br />Y quizás se asomó, a veces,<br /><br />para ver las filas de instrumentos,<br /><br />su huerto, la tierra erizada con eso<br /><br />como si un parche en su cerebro le picara<br /><br />y ésta fuera su manera de rascarse<br /><br />directamente. Quizás le dio placer,<br /><br />y un sentido de equilibrio, como si hubiera sufrido<br /><br />y ahora encontrara una compensación<br /><br />y una voz. Hablo como un monstruo,<br /><br />alguien que hoy día ha pensado largamente<br /><br />en Craso, en su éxtasis por no sentir nada<br /><br />cuando otros sienten<br /><br />tanto, su ardiente levedad de espíritu<br /><br />por ser libre de caminar por ahí<br /><br />mientras otros son crucificados sobre la tierra.<br /><br />Puede haber sido el día más feliz<br /><br />de su vida. Si se hubiera cortado<br /><br />la mano con una copa de vino, dudo que hubiera<br /><br />tomado conciencia de lo que estaba haciendo.<br /><br />Es aterrador pensar en él que ve de repente<br /><br />lo que era, pensar que corre<br /><br />hacia afuera para tratar de bajarlos,<br /><br />un hombre para salvar 6000.<br /><br />Si hubiera podido bajar uno<br /><br />y verle los ojos cuando el nivel de dolor<br /><br />caía como en un vuelo repentino hacia el placer,<br /><br />¿no habría eso abierto en él<br /><br />el terror feroz de entender al otro? Pero entonces habría tenido<br /><br />5999<br /><br />más. Posiblemente casi nunca<br /><br />pasa, que un Marco Craso<br /><br />tome conciencia. Creo que durmió, y se despertó<br /><br />al sueño de su conciencia, levantó la abertura de su carpa<br /><br />y miró lentamente hacia afuera, a los susurros y crujidos<br /><br />de su prado viviente —suyo, como un órgano<br /><br />externo, un corazón.</span><div><span style="color: red; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-16252249653264408902021-01-01T14:50:00.001+01:002021-01-01T14:50:23.245+01:00Sin ti pero tampoco conmigo (por Edna St. Vincent Millay )<span style="color: #bf9000; font-size: large;"><br />Si ser dejados fuese también ser dejados <br />en paz para enclaustrados reencontrarnos, y huraños <br />alzar, desempolvándolos, los dioses del hogar <br />arrinconados ya por bastantes años,<br /><br />leer a Brahms, leer a Chaucer, sacar las piezas de ajedrez <br />situándolas en clásico problema, los ya estrechos <br />cajones del pensamiento de nuevo extender lejos, <br />se diría que la pérdida rinde algunos provechos.<br /><br />Pero el diálogo estéril con los juicios vacíos <br />que van a los barbudos pros y contras sin más <br />enlista la neutral luz diurna, y turba bríos <br />ya demasiado débiles para luchar por la paz.<br /><br />Sin ti pero tampoco conmigo. He consumido<br />ruidosos días carentes de fin y de sentido.</span><div><span style="color: #bf9000; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-76239613086232745542020-12-29T14:29:00.005+01:002020-12-29T14:29:36.656+01:00Pero no es de esta tierra (por Milo De Angelis)<span style="color: #a64d79; font-size: large;"><br />Subes al tranvía número catorce y estás destinado a bajar<br /><br />en un tiempo que ya mediste miles de veces<br /><br />pero que no conoces de verdad,<br /><br />observas arriba los cables tendidos y abajo el asfalto húmedo,<br /><br />el asfalto que recibe la lluvia y llama desde lo profundo,<br /><br />nos recoge en un respiro que no es de esta tierra, y entonces<br /><br />miras el reloj, saludas al conductor. Todo es como siempre<br /><br />pero no es de esta tierra y con la palma de la mano<br /><br />limpias el vapor del vidrio, escrutas los espectros que corren<br /><br />por las vías y cuando le sonríes a ella vestida de amaranto<br /><br />que baja rápido los dos escalones, haces con la mano un gesto<br /><br />que parecía un saludo pero que es un adiós.</span><div><span style="color: #a64d79; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-56504770987925589092020-12-22T11:31:00.001+01:002020-12-22T11:31:09.863+01:00Yendo donde estoy yendo (por Ada Limón)<p> </p><span style="color: #2b00fe; font-size: large;">Cada vez que estoy en un aeropuerto, <br /><br />pienso que debería cambiar <br /><br />drásticamente mi vida: Matar las niñerías, <br /><br />empezar a portarme según mis números, prender fuego <br /><br />al desorden y reptar por debajo <br /><br />del radar como un can que escapó <br /><br />escabulléndose a lo largo de la cerca. <br /><br />Estaría tejida en ochos hasta el cuello, <br /><br />más bella que comprándolo, confiaría <br /><br />en el creador y arreglaría mis problemas <br /><br />con rezos y propiedades. <br /><br />Luego, pienso en ti, en casa <br /><br />con el perro, el campo lleno <br /><br />de brotes púrpuras —somos pequeños <br /><br />y defectuosos, pero yo quiero ser <br /><br />quien soy, yendo donde <br /><br />estoy yendo, todo de nuevo.</span><div><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-15377031655277993842020-12-20T09:30:00.001+01:002020-12-20T09:30:12.827+01:00Y hablamos de las lluvias (por Vinko Kalinić)<span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br />Teníamos frío en aquella noche de verano; nos<br /><br />abrazamos y hablamos de las lluvias. De las lluvias que caían<br /><br />a torrentes. Caían como si el propio cielo cayera sobre nosotros.<br /><br />Caían en gotas enormes que luego desaparecían para siempre.<br /><br />Con ellas nos empapamos hasta los huesos.<br /><br />Y hoy estamos en lo seco.<br /><br />Pero hay gotas que nunca dejaron de caer.<br /><br />Aunque son muy pequeñitas, tan pequeñitas que aun hoy no las vemos.<br /><br />Todavía caen y caerán por mucho mucho tiempo aún.<br /><br />En realidad cayeron siempre.<br /><br />¡Oh, si pudiéramos resistir!<br /><br />y evitar la ruina del tiempo en que caeremos un día y<br /><br />desapareceremos en alguna primavera ajena.<br /><br />Dejando apenas un aroma de otoño caído hace mucho tiempo.<br /><br />Hablamos de las lluvias y nos empapamos ese verano.<br /><br />Toda la noche, juntos, pegados uno al otro, gota a gota.</span><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-81664393333742812182020-12-18T11:41:00.001+01:002020-12-18T11:41:41.005+01:00Y todo el cielo azul china (por Richard Wilbur)<p> </p><span style="color: #38761d; font-size: large;">"Bastante más abajo está China", dijo alguien. <br /> "Cava lo suficientemente hondo y podrás ver el cielo <br /> tan claro como el fondo de una fuente. <br /> Excepto que en realidad sería un cielo diferente. <br /> ¡Entonces podrías cavar hasta que llegases <br /> a China! Oh, no se parece a New Jersey. <br /> Hay gente, árboles y casas, y todo eso, <br /> pero muy diferentes. Nada parece igual." <br /> <br /> Fui y saqué la pala del galpón <br /> y sudé como un jornalero toda la mañana, <br /> cavando un pozo junto al arbusto de lilas, <br /> apoyado en mis manos y mis rodillas. Fue una especie <br /> de rezo, sospecho. Observaba mi mano <br /> cavar hondo y más oscuro, y traté y traté <br /> de soñar con un lugar donde nada fuese lo mismo. <br /> La pala nunca logró abrir un paso al azul. <br /> <br /> Antes de que el sueño se cansase de sí mismo <br /> mis ojos ya estaban fatigados de mirar en la oscuridad, <br /> mi cabeza, cocinada por el sol, de colgar sobre un agujero. <br /> Me alcé en un lugar que había olvidado, <br /> parpadeando y pasmado mientras la tierra daba vueltas <br /> y me mostraba graneros de plata, los campos dormitando <br /> en mantos de esplendor, lo evidente vistiéndose y <br /> desapareciendo <br /> en mareas de hojas, y todo el cielo azul china. <br /> Hasta que recuperé el equilibrio <br /> y todo lo que vi era China, China, China.</span><div><span style="color: #38761d; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-68400839853783888552020-12-16T10:28:00.002+01:002020-12-16T10:28:37.146+01:00Todo lavado (por Janina Degutyté)<span style="font-size: large;"><br /><span style="color: #ffa400;">Qué blanca la ciudad en diciembre:<br /><br /></span></span><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;">altos campanarios de azúcar,<br /><br />ventanas con pájaros de plata,<br /><br />y los árboles, ajenjos con nieve<br /><br />elevándose hacia las altas nubes.<br /><br />Festiva la ciudad: parece irreal<br /><br />tan blanca<br /><br /> como si nunca pasaran por ella<br /><br /> sangre<br /><br /> ni hollín.<br /><br />Todo lavado y justificado.<br /><br />Ninguna inscripción.<br /><br />Como si todo estuviera aún por suceder.<br /><br />Por suceder aún.</span><br /></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div><div><span style="color: #ffa400; font-size: large;"><br /></span></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-77805466245853343302020-12-14T09:20:00.000+01:002020-12-14T09:20:10.099+01:00Canción a una dama en las sombras (por Paul Célan)<span style="color: red; font-size: large;"><br />Cuando la Silenciosa llegue y decapite los tulipanes: <br />¿Quién gana? <br />¿Quién pierde? <br />¿Quién se asoma a la ventana? <br />¿Quién dirá primero su nombre? <br /><br />Es alguien que viste mis cabellos. <br />Los viste como quien sostiene en sus manos a los muertos. <br />Los viste como el Cielo vistió mis cabellos el año que amé. <br />Los viste así por vanidad. <br /><br />Ese gana. <br />Ese no pierde. <br />Ese no se asoma a la ventana. <br />Ese no dice su nombre. <br /><br />Es alguien que tiene mis ojos. <br />Los tiene desde que las puertas se cerraron. <br />Los viste como anillos en sus dedos. <br />Los viste como pedazos de lujuria y de zafiro: <br /><br />ya era mi hermano en el otoño; <br />ya está contando los días y las noches. <br /><br />Ese gana. <br />Ese no pierde. <br />Ese no se asoma a la ventana. <br />Ese dice su nombre en último lugar. <br /><br />Es alguien que tiene lo que dije. <br />Lo viste como un bulto bajo el brazo. <br />Lo viste como un reloj la peor de sus horas. <br />Lo viste de umbral en umbral, no lo tira lejos. <br /><br />Ese no gana. <br />Ese pierde. <br />Ese se asoma a la ventana. <br />Ese dice su nombre en primer lugar. <br /><br />Ese será decapitado con los tulipanes.</span><div><br /></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-27027659484669839022020-12-11T10:39:00.006+01:002020-12-11T10:42:43.948+01:00Fragmentaria (por Robert Rivas)<span style="color: #b45f06; font-size: large;"><br /><br />"¿Hay que ponerla junto a las otras?" <br /><br />Te juro, no entienden. No entienden y ya no van a entender <br /><br /> Les dije: "el huevo se abre de esta manera" <br /><br /> Los huevos azules, pescados como de casualidad <br /><br /> en la bahía de Iskrenko, de noche, <br /><br /> como corresponde, entre tormentas inmensas <br /><br /> <br />Recoger una tormenta más o menos entera <br /><br /> y trasladarla en el vetusto ferrocarril de Nilin <br /><br /> ¡te la regalo! <br /><br /> trabajamos día y noche, <br /><br /> jornada tras jornada <br /><br /> ¿y todo para qué? <br /><br /> Para que al entregarle la tormenta <br /><br /> al comisionado, este pretenda almacenarla <br /><br /> en un depósito de chapa en las afuera de Sumnirsky <br /><br /> Después te mira con cara de desgraciado <br /><br /> ¡el hombre está agobiado! <br /><br /> ¡Agobiado! Te juro que usó esa palabra, <br /><br /> la tengo grabada en la mente como una cuña metálica <br /><br /> <br /></span><div><span style="color: #b45f06; font-size: large;">"¡No importa la cara que pongas!", le gritamos <br /><br /> precisamente en su cara de desgraciado, <br /><br /> "¡No te vamos a traer otra!" <br /><br /> <br />Pero puede ordenarlo, y el buró central se hará cargo <br /><br /> Suyas son las órdenes, que se superponen <br /><br /> y contradicen y anulan recíprocamente <br /><br /> pero que mejor cumplirlas como sea <br /><br /> <br />Mientras tanto, las chapas del imbécil depósito de Sumnirsky <br /><br /> vuelan ya como grandes pájaros mecánicos, cercenando <br /><br /> cabezas (¿no era eso lo que querían?) de vacas y de campesinos, <br /><br />sembradíos de lino y cebada, cabañas miserables, <br /><br /> bosques umbríos íntegros, bajo los cielos eternamente <br /><br /> helados <br /><br /> <br />Hace un mes trajimos -casi completo- un lago desde las congeladas estepas de Ajmetev <br /><br /> Como de costumbre, no nos pagaron lo convenido <br /><br /> "Vivimos de eso", le dijimos en voz baja al comisario <br /><br /> "Es lo que aprendimos a hacer" <br /><br /> El comisario sonríe despectivo. No sabemos si le causamos risa o asco. <br /><br /><br /></span></div><div><span style="color: #b45f06; font-size: large;">Ahora pretenden que empecemos a traer porciones de países vecinos <br /><br /> ¿Cómo de grandes? "Todo lo que puedan transportar" <br /><br /> <br />No, no preguntamos dónde van a ponerlos <br /><br /> pero sí dijimos, "¿y la paga, cuándo?" <br /><br /> "¡No son tiempos para andar fijándose en la paga!", <br /><br /> respondió con furia revolucionaria el comisario <br /><br /> <br />Aprenderemos a comer piedras <br /><br /> y luego nos las deducirán del sueldo</span></div><div><span style="color: #b45f06; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-11743078918873208062020-12-07T14:32:00.000+01:002020-12-07T14:32:07.569+01:00Nómada (por Rafael Baldaya)<span style="color: #741b47; font-size: large;"><br />Siempre de paso<br /><br />de un lugar hacia otro<br /><br />nómada<br /><br />itinerante<br /><br />nunca quieto en un sitio<br /><br />nunca estatua de sal<br /><br />nunca enmohecido<br /><br />nunca estancado<br /><br />siempre de viaje<br /><br />rotando<br /><br />rodando<br /><br />continuamente en ruta<br /><br />camino<br /><br />carretera<br /><br />en tránsito<br /><br />en trasbordo<br /><br />mudándote<br /><br />mutándote<br /><br />residiendo en la senda<br /><br />sin domicilio<br /><br />solo paradero<br /><br />sin más armario que una maleta<br /><br />No hay edén en el mundo<br /><br />ni arcadia<br /><br />ni vergel<br /><br />No hay ningún paraíso<br /><br />pero existe la dicha<br /><br />de estar siempre de paso</span><div><span style="color: #741b47; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-52914732081872125252020-12-04T11:45:00.004+01:002020-12-04T11:45:56.061+01:00Abedules (por Robert Frost)<p> </p><span style="color: #0b5394; font-size: large;">Cuando veo abedules oscilar a derecha <br /><br />y a izquierda, ante una hilera de árboles más oscuros, <br /><br />me complace pensar que un muchacho los mece. <br /><br />Pero no es un muchacho quien los deja curvados, <br /><br />sino las tempestades. A menudo hemos visto <br /><br />los árboles cargados de hielo, en claros días <br /><br />invernales, después de un aguacero. <br /><br />Cuando sopla la brisa se les oye crujir, <br /><br />se vuelven irisados cuando se resquebraja <br /><br />su corteza esmaltada. Pronto el sol les arranca <br /><br />sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve… <br /><br />Esas pilas de conchas esparcidas se diría <br /><br />que son la rota cúpula interior de los cielos. <br /><br />La carga los doblega hacia los mustios <br /><br />matorrales cercanos, pero nunca se quiebran, <br /><br />aunque jamás podrán enderezarse solos: <br /><br />durante muchos años las ramas de sus troncos <br /><br />curvadas barrerán con sus hojas el suelo, <br /><br />igual que arrodilladas doncellas con los sueltos <br /><br />cabellos hacia atrás y secándose al sol. <br /><br />Pero cuando la Verdad se me interpuso <br /><br />en la forma de un hecho como la tempestad, <br /><br />iba a decir que quizás un muchacho, <br /><br />yendo a buscar las vacas, inclinaba los árboles… <br /><br />Un muchacho que por vivir lejos del pueblo <br /><br />sólo sabe jugar, en invierno o en verano, <br /><br />a juegos que ha inventado para jugar él solo. <br /><br />Ha domado los árboles de su padre uno a uno <br /><br />pasando por encima de ellos tan a menudo <br /><br />que nada les dejó de su esbeltez. <br /><br />A todos doblegó; no dejó ni uno solo <br /><br />sin conquistar. Aprendió la manera <br /><br />de no saltar de un árbol sin haber conseguido <br /><br />doblarlo contra el suelo. Conservó el equilibrio <br /><br />hasta llegar arriba, trepando con cuidado, <br /><br />con la misma destreza que uno emplea al llenar <br /><br />la copa hasta el borde, y aun arriba del borde. <br /><br />De un empujón entonces disparaba los pies <br /><br />hacia fuera y saltaba del aire hasta la tierra. <br /><br /><br />Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles; <br /><br />muy a menudo sueño en que volveré a serlo, <br /><br />cuando me hallo cansado de mis meditaciones, <br /><br />y la vida parece un bosque sin caminos <br /><br />donde, al vagar por él, sentimos en la cara <br /><br />ardiente el cosquilleo de telarañas rotas <br /><br />y un ojo lagrimea a causa de una brizna, <br /><br />y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo, <br /><br />para luego volver y empezar otra vez. <br /><br />Que jamás el destino, comprendiéndome mal, <br /><br />me otorgue la mitad de lo que anhelo <br /><br />y me niegue el regreso. Nada hay, para el amor, <br /><br />como la tierra; ignoro si existe mejor sitio. <br /><br />Quisiera encaramarme a un abedul, trepar, <br /><br />por las ramas oscuras del tronco blanquecino <br /><br />y subir hacia el cielo, hasta que el abedul, <br /><br />doblándose vencido, me devolviera al suelo. <br /><br />Subir y regresar sería muy hermoso. <br /><br />Pues hay cosas peores en la vida que ser <br /><br />un columpiador de árboles. </span><div><span style="color: #0b5394; font-size: large;"><br /></span></div><div><div><br /></div></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8194513641363905408.post-37858254552439709772020-12-03T13:32:00.014+01:002020-12-29T14:38:36.399+01:00A qué distancia estabas (por Ou-yang Hsiu)<span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br />Una vez que te fuiste, ¿cómo podía saber a qué distancia <br /><br /> estabas?<br /><br /> Lo único que podía ver eran frías sombras de melancolía<br /><br /> Cómo, por grados, te ibas interminablemente, más y más<br /><br />sobre aguas tan vastas que aun los peces se hunden -¿quién<br /><br /> sabe dónde?<br /><br /><br /> Tarde, por la noche, el viento a través del bambú toca música<br /><br /> de otoño<br /><br /> Diez mil hijas, mil sonidos -todos de lamento<br /><br /> Trato de dormir para encontrarte en un sueño<br /><br /> Pero los sueños todavía me eluden, y la luz de la lámpara<br /><br /> arde hasta las cenizas.</span><div><span style="color: #ff00fe; font-size: large;"><br /></span></div><div><br /></div>zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.)http://www.blogger.com/profile/10466446120696227311noreply@blogger.com1