Este domingo sabe a muerte antigua.
La tarde se extravió en el cementerio.
Desde un sepulcro una memoria artera
me hace señas con brazos de espantajo.
Este domingo huele a brujería.
En mi desván mental mora un diabillo
con síndrome servil de penitencia
que se alimenta de oración y amonio.
Este domingo suena a perro herido.
Lleva un puñal clavado en las costillas,
una guitarra afónica en el pecho,
un retazo de tango y un rencor.
Este domingo suda pesadumbre.
Voy de puntillas sorteando azares
por no borrar del patio de la infancia
una rayuela enferma de tristeza.
Algunas rarezas se repiten tanto que llegan a ser normales.
ResponderEliminarTras un trastorno mental, tal vez se esconda una insatisfacción creativa.
ResponderEliminar(WAGENSBERG)
Cuando te ronde esta noche
ResponderEliminaréchame una clavelina,
pero procura que sea
sin maceta, vida mía.
ResponderEliminarCon todas las fuerzas en contra, perseverar. Jamás doblegarse. Mostrarse fuerte atrae el auxilio de los dioses.
(GOETHE)
ResponderEliminarVoy a envejecer para todo. Para el amor. Para la mentira. Pero nunca envejeceré para el asombro.
(CHESTERTON)
ResponderEliminarInsecto, "bicho":
tu propio nombre tienes
y no lo sé.
(CUQUI COVALEDA)
Yo le pregunté a un casado:
ResponderEliminar-Casado, ¿qué tal te va?
Y él me contestó muy serio:
-Cásate tú y lo verás.
ResponderEliminarUn perro pisa
la luna y la deshace.
Charco de lluvia.
(SANDRA PÉREZ)