Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris,
aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf
y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.
Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana;
se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados,
va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse
y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga;
ya es una gotaza que cuelga majestuosa,
y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco
y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto,
sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha
en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Mi pena es mu mala
ResponderEliminarporque es una pena
que yo no quisiera
que se me quitara.
Somos lo que hacemos para cambiar lo que somos.
ResponderEliminar(GALEANO)
Lo que hagas por despecho, siempre estará mal hecho.
ResponderEliminarA cada paso
ResponderEliminarhay una encrucijada
en nuestros pies.
(CUQUI COVALEDA)
CAMPOS DE MI EDÉN.
ResponderEliminarLo que cuenta, Marcia, esa fotografía es una historia de amor: el olivo -fuerte, añoso, vehemente- extiende los brazos hacia la acacia -joven, medrosa, vacilante- que se medio oculta tras una lomita perfilada en un hermoso cielo verde venusiano. Entre ambos, la campiña cuajada de jaras que lucen su mejor granate y que brotan de un fértil suelo azul de Prusia.
Tengo, Marcia, una amante secreta en un valle de la Bética. Y me parece que ese cielo verde, la hierba roja, el suelo azul de Prusia y las peñas reluciendo como amatistas asemejan el paisaje de mis encuentros con ella.
Puede que sea la pasión, la obnubilación de los sentidos, la extenuación de la retina... Pero te juro, Marcia, que veo la fotografía de ese edén y reconozco el jardín de mi amante clandestina. Ese cielo tan verde...
ResponderEliminarMuy sugerente texto, F. Gracias por el contenido y por la dedicatoria.
Esa fotografía existe, Cuqui; la tomó un gran fotógrafo, David Hornero, y la procesó his way. Los colores estaban alterados del natural y era tan sugerente que escribí lo que te cuento.
ResponderEliminarBeso.
Os aclaro, compañeros, que, en los últimos tiempos, vengo firmando los comentarios como F. o como FRED. Ya lo sabéis.
ResponderEliminar
ResponderEliminarEl ojo recibe el mismo placer de la belleza pintada que de la belleza real.
(DA VINCI)
ResponderEliminarLa juventud es un tesoro que, en las inexpertas manos de un joven, no sirve para nada.
(TWAIN)