Un puente sobre el río del olvido (por Antonio Rivero Taravillo)

Que no caigan en manos enemigas.


Desmontando la casa de tus padres,

expurgas las carpetas, los papeles,

en un lento escrutinio de sus años

ya detenidos:

facturas y recibos, y también

las cartas, los carnets,

las esquelas que escuecen.


Ojalá hubieras sido analfabeto.


Triturada lo mismo que una fruta,

toda su vida, que se fue en un zumo

nunca más ácido, y que hoy apuráis

tú y la papelera.


Pedacitos pequeños como lágrimas,

cajones que desfondan los sollozos,

gomillas, fundas, clips, sobres, ficheros:


ojos, pilares que componen

un puente sobre el río del olvido,


un puente recorrido por vez última

que no caerá en manos enemigas.