Torres góticas de agujas en un valle cortado por el torrente
cerca de Mount Tamalpais en niebla densa como la furiay el éxtasis del océano
en esta reserva de gigantes exhiben el corte de un árbol
un tocón color de cobre de occidente
con anillos regulares como círculos en el agua
algún perverso garabateó aquí las fechas de la historia humana
a una pulgada del centro arde Roma en el reinado de Nerón
en la mitad la batalla de Hastings la expedición nocturna de los drakkars
anglosajones con pánico la muerte del desafortunado Harold
trazada con un compás
finalmente cerca de la orilla de la corteza el desembarco en Normandía
el Tácito de este árbol era un geómetra que no sabía de adjetivos
no sabía la sintaxis del terror no sabía palabra alguna
así que contó añadió años y siglos como para decir
no hay nada
excepto nacimiento y muerte sólo nacimiento y muerte
y adentro la médula ensangrentada de la secuoya
La historia de la humanidad es la historia de la inhumanidad.
ResponderEliminarCuando la ideología entra por la puerta, las ideas salen por la ventana.
ResponderEliminarEl alba inútil me sorprende en una esquina desierta; sobreviví a la noche.
ResponderEliminar(BORGES)
No cruzaste aquel puente
ResponderEliminary su remota voz de musgo
se enredará por siempre entre tus pasos.
Te dio miedo bajar las escaleras
y un negro precipicio de peldaños
se abrirá a tus pies cada mañana.
Desde hoy
todos los lechos
donde busques descanso
se llenarán de pozos
y caerán confundidos
tu rostro y sus caretas.
(IRENE SÁNCHEZ CARRIÓN)
Discúlpeme, no le había reconocido: es que HE cambiado mucho.
ResponderEliminar(WILDE)