Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte.
Es de piedra y de noche, y de fuego y de lágrimas.
En sus aguas dudosas
reposa desde siempre lo que no está dormido,
un remoto lugar donde se fraguan
las abominaciones y los sueños,
la traición y los crímenes.
Es el pozo de lo que eres capaz
y en él duermen reptiles, y un fulgor
y una profunda espera.
Es tu rostro también, y tú eres ese pozo.
Ya sé que lo sabías. Por lo tanto,
acepta, brinda y bebe.
El nacionalismo es el huevo de donde nacen las guerras.
ResponderEliminar(GUY DE MAUPASSANT)
ResponderEliminar¿De qué le sirve a tu madre
echar la llave al corral,
si has de venirte conmigo
por la puerta principal?
Ni una cronista fiel ni una buena archivera fue nunca la memoria.
ResponderEliminar(SAIZ DE MARCO)
ResponderEliminarSigilosamente y durante la noche se movían
esos sentimientos.
Migraciones.
Como masas de nubes, como tormentas,
como mangas de langostas, como manadas de icebergs.
Cambios completos del paisaje.
Al despertar,
sitiado por sentimientos fuertemente armados,
el corazón
no sabía si esconderse
o enfrentarlos.
(ROBERT RIVAS)
ResponderEliminarEducado yo en la contemplación de la poesía como escultura, he tardado en comprender la poesía como música.
(MENÉNDEZ PELAYO)