Apertura de manos ante la cerrazón del mundo apertura aún
ante la clausura de los pechos más próximos de tanto puño
reconcentrando su historia de talas y sequías
manos tercas en su ternura desmemoriada del daño
abiertas aún para recibir la epifanía de la lluvia
o al pájaro moribundo como último cofre
antes del frío
manos insistiendo en su vocación de gasa
a pesar de todo
recuerda "Las manos de mi madre", de Mercedes Sosa.
ResponderEliminarY qué pena, M.A., que Mercedes ya no esté entre nosotros.
ResponderEliminar"La negra", la voz de América, cantaba así:
ResponderEliminarLas manos de mi madre
son como pájaros en el aire,
historias de cocina
entre sus alas heridas de hambre.
Las manos de mi madre
saben que ocurre por las mañanas
cuando amasa la vida
hornos de barro
pan de esperanza.
Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
Todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan junto a otros pájaros
Junto a los pájaros que aman la vida
y la construyen con el trabajo
Arde la leña, harina y barro
Lo cotidiano se vuelve mágico.
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras, limpias de todo.
¿Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio?
Gracias, Anónimo, por traernos aquí este maravilloso texto.
ResponderEliminarCorazones partidos
ResponderEliminaryo no los quiero.
Si me ofreces el tuyo,
dámelo entero.
Quien se mete a redentor, sale crucificado.
ResponderEliminarEl muerto al pozo, y la viuda al gozo.
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ResponderEliminarTe quiero, lorito, pero pan poquito.
ResponderEliminarNunca a lo largo de una historia de 100 años el comunismo ha creado un régimen que no haya derivado en el totalitarismo, el "partido único", la persecución política y la exterminación del adversario y del disidente.
(WALTON)
ResponderEliminarMucho ayuda quien no estorba.
El silencio de la nieve, pensaba el hombre que estaba sentado inmediatamente detrás del conductor del autobús. Si hubiera sido el principio de un poema, habría llamado a lo que sentía en su interior el silencio de la nieve.
ResponderEliminar(ORHAN PAMUK)
ResponderEliminarPromesa forzada, ni es promesa ni es nada.