Desterrado (por Manuel José Arce)

Nada de esto es así.

Ésta no es nuestra tierra.

Ni ésta ni cualquier otra ni el agua.

Yo soy un desterrado.

Todavía mi espalda tiene dolor de alas.

Nunca podré aprender a tocar las monedas:

Se palpan
se acarician,

se toman fieramente,

¿o se les busca algo?

Yo soy un desterrado,

un extranjero,

un intruso que se halla entre nosotros

con un martillo absurdo entre las manos
y un impulso distinto

que me lleva

por camino contrario.

No soy de aquí.

No sé de dónde vine.

Y no sé a dónde voy.

No me gusta.

Nada de esto me gusta.

Me irritan vuestras caras de organismo.

Me molestan estas vuestras palabras que ahora uso.
Nada de esto me gusta.

¿Quién me obliga a necesitar de esto que no me gusta?

Mirad,

vengo a deciros,

¡pero no!

¡Qué nos importa!

Yo no soy de los vuestros.

Todavía mi espalda tiene dolor de alas.

Y vuestras rabadillas tienen dolor de colas.

Yo fui un ángel, primero;

después, fui un gran silencio

y un día seré Dios.

Vosotros fuisteis micos

y seguís siendo micos.

Después seréis gusanos y excremento.

¡Os excomulgo de mi credo limpio!

¡Os destierro del cosmos que sostengo!

¡Os clausuro la entrada de la vida que vivo!

¡Os expulso de todo!

Y sin embargo sigo entre vosotros,

y usando las palabras de vosotros,

y usando las palabras de vosotros.

Compartiendo temores y miserias

-hambre, muerte, cansacio-

que no van con mis alas.

Yo soy un desterrado.

¡Pero algún día volveré a mi reino!