Volando a la semilla (por Ray Bradbury)

De las brasas y cenizas,

del polvo y los carbones,

como doradas salamandras,

saltarán los viejos años,

los verdes años;

rosas endulzarán el aire,

las canas se volverán negro ébano,

las arrugas desaparecerán.

Todo regresará volando a la semilla,

huirá de la muerte,

retornará a sus principios;

los soles se elevarán en los cielos occidentales

y se pondrán en orientes gloriosos,

las lunas se devorarán al revés a sí mismas,

todas las cosas se meterán unas en otras como cajas chinas,

los conejos entrarán en los sombreros,

todo volverá a la fresca muerte,

la muerte en la semilla, la muerte verde,

al tiempo anterior al comienzo.

Bastará el roce de una mano,

el más leve roce de una mano.