mi padre
se levanta temprano cada mañana
para ir a nadar
para ir a nadar
a la piscina municipal en invierno
y a la del mar cantábrico en verano
él se cree que así
me comenta mi madre, escéptica
no se va a morir nunca
desde la ventana del estudio
donde me encierro a escribir
desde por la mañana temprano
y durante las cuatro estaciones
puedo ver la playa de mi padre
la arena que está pisando
y si tuviese a mano unos prismáticos
y forzara un poco la vista
podría, incluso, verle a él
hace tiempo, años, que no le veo
ni hablo con él
ni siquiera por teléfono
pero cuando luego
retiro mi frente del cristal
y acerco la silla
apoyo los codos sobre la mesa
y empiezo a escribir
lo hago con la confianza
y seguridad
del que se sabe
con las espaldas protegidas:
su padre está ahí afuera,
nadando
y no se va a morir nunca.
Si ahí hicierais caso a las fechas, éste tendríais que haberlo puesto pasado mañana, "día del padre", aunque bueno ya sé que en ZdeP pasáis de eso. Emotivo poema en cualquier caso. Saludos.
ResponderEliminar¿Esto es un poema? ¿El B.O.E. impreso en columna sería también un poema? ¿La lista de compra para es super también lo habría de ser si apiláramos el jabón, el papel higiénico, las lentejas, la sobrasada mallorquina, el desodorante fiel..., en un paralelogramo de lados menores arriba y abajo?
ResponderEliminarEsto de arriba tiene tanta poesía como un parte meteorológico.
Pues a mí me gustó. El padre ya no está pero él no acepta la idea. Y hace bien.
ResponderEliminarPd. \ El día del padre es un inbento de El Corte Inglés.
Invento. Me danzan los deditos
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ResponderEliminarCanta un pajarito
dentro del nido
y se despierta el gato
que está dormido.
¡Ay, Señor mío,
ya no puede uno
decir ni pío!
ResponderEliminarSegún me cuentan
nieva sobre mi aldea.
No estoy allí.
(LEÓN MOLINA)