La mano hábil desbroza,
sabia con los años
se mueve con destreza.
Arranca sin remisión
las peores hierbas.
Vuelve a repasar
surco a surco
titubea, se detiene, duda,
pero vuelve a desbrozar.
Teme haber arrancado
en alguna ocasión
un brote delicado que no vio,
que no reconoció,
porque el cansancio ciega.
Regresa, cada día más sabia,
al surco que conoce,
camina por él,
observa más despacio,
y a la destreza
y a la sabiduría
añade ahora la piedad.
La música es el arte más cercano a las lágrimas y a la memoria.
ResponderEliminar(OSCAR WILDE)
Todo lo que es fácil de leer, es difícil de escribir.
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ResponderEliminarLa vida no tiene forma de llanura.
(proverbio ruso)