Un cadáver canta:
Pronto me cruzarán los campos y gusanos.
El labio del terreno roe: el muro se rasga.
La carne se deshace. Y en las oscuras torres
de los miembros la tierra duradera festeja.
Ya libre de mi reja desbordada de lágrimas.
Liberado del hambre y de la espada.
Y como las gaviotas escapan en invierno
hacia las aguas dulces: así: de vuelta a casa.
Lo que no se recuerda es como lo que no se sabe.
ResponderEliminarPara ir tirando,
ResponderEliminarlas pequeñas verdades:
las "verdadillas".
(RAFAEL BALDAYA)
La inteligencia está muy repartida: todos tenemos muy poca.
ResponderEliminar(GIL DE BIEDMA)