Nada tiene de prodigio o milagro
como no sea una sospecha
de inmortalidad, un aliento
de salvación. Se parece
a tantos otros momentos...
Pero está aquí entre nosotros
y crece como una luz amarilla
de sol y de encendidos limones
-y sabe a mar, a manos amadas,
huele como una calle de París
donde fuimos felices. Sálvalo
en la memoria o rescátalo
para la luz que declina
sobre esta página,
aunque apenas la toque.
A la voz mentirosa en el espejo que dice que nunca puedes cambiar, a la culpa sentada en tu hombro que te mantiene encadenado, al pasado indeshacible, al dolor que camina a través de pequeños y grandes errores...
ResponderEliminarDi adiós
Engullimos de un sorbo la mentira que nos adula, y bebemos gota a gota la verdad que nos amarga.
ResponderEliminar(DIDEROT)
Mi mente nunca
ResponderEliminartiene a bien consultarme
qué va a soñar.
Mientras dormimos,
¡cuántas cosas nos pasan
que no nos pasan!
Ninguno sabe
las tramas que va a urdir
tras acostarse.
¿En cuántos líos
me meteré esta noche
sin yo buscarlos?
Es mi colchón
también, y sobre todo,
mi soñadero.
Los clásicos son libros de hoja perenne.
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