remecen los árboles de la huerta,
y caen sobre el pasto
pequeñas frutas descarnadas,
picoteadas por los pájaros.
Dónde están, dónde van a parar,
caídos de árboles de otra época,
remecidos por un viento extranjero,
la harina tostada en las mañanas,
el pozo que no le contaba a nadie
la historia de los primeros besos,
el croar campesino de ranas a medianoche.
Dónde han caído,
frutas descarnadas,
olvidadas, picoteadas por los pájaros,
la charla de la niña con el gato,
su vestido celeste y el columpio,
y el tren que se la llevó a una aldea
muerta como un reflejo de la luna
en el vidrio roto del granero.
¿Dónde está todo todo lo que una vez fue? ¿Dónde es todo todo lo que una vez estuvo?
ResponderEliminarQuizá lo más importante es lo que no recordamos de un modo preciso. Quizá lo más importante lo recordamos de un modo inconsciente.
ResponderEliminar(BORGES)
En la pila, los verdes
ResponderEliminarde la lechuga fresca,
los tomates, tus manos
metidas hasta el fondo
en agua y sol.
¿Qué tiene esta cocina,
que es pequeña y es fea?
Tiene una gran ventana,
tiene una galería
muy del gusto de pájaros,
quién sabe qué amistades
con la luz, el poniente,
ropa blanca tendida
luna adentro.
Tiene que tú la llenas
de pimienta y de sal.
(VICENTE GALLEGO)