La verdad
no existe.
Son los vidrios de la mitología que abandonaste
cuando decidiste operarte los ojos.
Cada ojo, un tubo de ensayo
en donde un dios
enclenque y mal pagado
mezcla líquidos,
colores fantásticos
que atacan sin que los veas,
como lobos a ovejas,
para que al amanecer
me abraces antes de que me despierte
y me digas que nunca más
vas a viajar a las profundidades.
Por suerte, no existe mi verdad.
ResponderEliminarElla fue e irá vagando, viajando, mutando;
durante toda la eternidad.
Por suerte.
(SHARON VIDAL)
La verdad entera no se tolera.
ResponderEliminarMe gustaría ser un hombre
ResponderEliminarde fino bigote que toma el autobús,
no tiene heladas las manos.
Un hombre de estatura media
al que no le espera el bar,
un hombre que charla
con un conductor de autobús
y le dice: ya he terminado,
por hoy se acabó. Alguien
que sienta que por hoy se acabó
no tener manos heladas.
He acabado, le dice al conductor.
Tiene en los labios un deje de ilusión,
es como si le esperase en alguna parte
otra cosa, no sé definir qué
clase de cosa puede ser
la que haga que alguien
de estatura media y con bigote
diga: he acabado. Me pregunto
qué clase de sensación
debe ser ésa. Que haya acabado
y que probablemente haya acabado.
No sé qué puede haber acabado,
se le nota en el habla.
(CONCHA GARCÍA)