¡Ah, Dios mío, qué es lo que amamos!
¿Esta carne puesta en nosotros como un guante arrugado?
Huesos tomados deprisa de alguna lujuriosa cama,
y por ímpetu, el empujón del diablo.
Qué es lo que besamos con prisa,
¿esta boca que busca la nuestra, o aún más ese
pequeño ojo lastimoso en la engañada cabeza,
como si lamentara aquello que a nosotros nos falta?
¿Este pálido, este más que anhelante oído atento
que oye de la lastimosa boca la suave queja,
para marcar la silenciosa y la angustiada caída
de aún otra caliente y deformada lágrima?
Brazos cortos y magullados, pies muy separados
para caminar eternamente con nosotros desde la salida.
¿Ay, Dios, es ésta la razón que amamos,
no son tales cosas golpes mortales al corazón?
No me mires, que miran
ResponderEliminarque nos miramos
y verán en tus ojos
que nos amamos.
La suerte no da. La suerte sólo presta.
ResponderEliminar(proverbio sueco)
Yo no sé lo que le dio
ResponderEliminara la hierbabuena, madre,
que era verde y se secó.
ResponderEliminarEn la misma hoja
del Registro Civil
naces y mueres.
(RAFAEL BALDAYA)
ResponderEliminarNadie recuerda
las veces que cayó
antes de andar.
(CUQUI COVALEDA)