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jueves, 19 de diciembre de 2013

De barro y de maderas (por Isaac Felipe Azofeifa)


La casa de mi infancia es de barro del suelo a la teja,
y de maderas apenas descuajadas, 

que en otro tiempo obedecieron
hachas y azuelas en los cercanos bosques.
El gran filtro de piedra vierte en ella, tan grande,
su agua de fresca sombra.
Yo amo su silencio, que el fiel reloj del comedor vigila.
Me escondo en los muebles inmensos.
Abro la despensa para asustarme un poco
del tragaluz, que hace oscuros los rincones.
Corro aventuras inauditas cuando entro
en el huerto cerrado que me está prohibido.
En la penumbra de la tarde, que va cayendo lenta
sobre el mundo, el grillo del hogar canta de pronto,
y su estribillo triste riega en el aire quieto,
paz y sueño sabrosos.
Cuando venían las lluvias miraba los largos aguaceros
desde el ancho cajón de las ventanas.
Nunca huele a tierra tanto como esa tarde.
Se oye la lluvia primero en el aire venir como un gigante
que se demora, lento, se detiene y no llega,
y luego están ahí sus pies sobre las hojas, tamborileando,
rápidos, mojando,
y lavando sus manos de prisa, tan de prisa, los árboles,
el césped, los arroyos,
los alambres, los techos, las canoas.
Pero también su llanto desolado,
su sinrazón de ser triste, su acabarse de pronto,
sin objeto ni adiós,
para siempre en mi infancia, para siempre.
Llueve en mi alma ahora, como entonces.

5 comentarios:

casa de citas dijo...

Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, de naves, de islas, de peces, de habitaciones, de instrumentos, de astros, de caballos y de personas. Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara.

(BORGES)

ORáKULO dijo...

A menudo la puesta en práctica de una idea muy reflexionada, evidencia los insospechados errores de esa reflexión.

hAiKu dijo...


“Pena de muerte”
solicita el fiscal.
Después bosteza.


(RAFAEL BALDAYA)

Aldonza Lorenzo dijo...


Más vale avenencia que buena sentencia

cajón desastre dijo...

El mayor elogio que podría hacerse de un escritor es "Nunca escribió una palabra de más".

(SCHOPENHAUER)