En la víspera de mi cumpleaños 32 (por Gregory Corso)

Tengo 32 años
y finalmente los aparento, si no más.

¿Es bello un rostro que no es ya el de un muchacho?
Parece más relleno. Y mi pelo
no tiene más rizos. ¿Es grande mi nariz?
Los labios están iguales.
Y los ojos, ah, los ojos se ponen cada vez mejor.
32 y sin mujer, sin chicos, sin dolencias de chicos,
pero hay tiempo de sobra.
Ya no hago estupideces.
Y por eso tengo que escuchar a mis supuestos amigos:
“Estás cambiado. Eras tan delirante tan genial”.
No están cómodos conmigo cuando estoy serio.
Que se vayan al concierto del Radio City Music Hall.
32. Recorrí toda Europa, conocí un millón de gente;
para algunos fui genial, tremendo para otros.
Recuerdo que en mi cumpleaños 31 exclamé:
¡Pensar que acaso llegue a vivir 31 años más!
No me siento así en este cumpleaños.
Ahora querría ser un sabio de pelo blanco en una gran biblioteca
hundido en un sillón frente a la estufa.
Un año más sin robar nada.
¡8 años van sin robar ni una sola cosa!
¡Dejé de robar!
Aunque todavía miento a veces,
y sigo siendo un caradura pero se me cae la cara
cuando tengo que pedir dinero.
32 años y cuatro arduos sinceros divertidos tristes malos y
maravillosos
libros de poesía:
- el mundo me debe un millón de dólares.
Creo que han sido 32 años bastante raros.
Y no fueron a mi antojo, ni uno solo.
No hubo dos caminos para elegir; de lo contrario,
no dudo que habría elegido ambos.
Me gusta creer que el azar quiso que fuera el que repica las campanas.
La clave está quizá en mi insolente declaración:
“Soy un buen ejemplo de que existe esa cosa llamada alma”.
Amo la poesía porque me hace amar
y me muestra la vida.
Y de todos los fuegos que se extinguen en mí
hay uno que arde como el sol.
Puede que no ilumine mi vida personal,
mis vínculos con la gente,
ni mi conducta hacia la sociedad,
pero sí me dice que mi alma proyecta una sombra.