Única verdad (por Vicente Aleixandre)

No te quejes de que los hombres sufran.

No te quejes, al despertar, de que todos los hombres sufran,

de que el dolor del mundo esté en la tierra, en las palmas de las manos

mientras las plumas suaves vuelan libres, lejanas.

No te quejes, amorosa existencia, del dolor de vivir,

de saber que en lo oscuro una cadena no duerme

de presentir cuánto cuesta no confundir

un beso y un coágulo.

Tú, generosa presencia de un sol que existe,

que repasa cuidadoso los desnudos gastados, tú, única verdad que no cuesta sangre, que no cuesta apoyar su cabeza en la tierra.

Tú, agua que canta difícilmente con las cascadas,

espuma o collar para los muertos que flotan, para los hombres que descansan de una

vida posible

como son posibles las llamas o las manos crueles.

Tú, diminuto grano, semilla generosa, cerrazón

de un destino,

única verdad que los hombres no ocultan;

tú, vocación de un pájaro, de un verdugo inocente

que a su vez va a morir en las plumas de un lecho.

Tú, monte, tú mar,

tú, encendida o derramada,

tú, naturaleza donde los vestidos sin cuerpos

quedan abandonados junto a un mar sin

orillas.

¡Oh muerte, muerte!

Paloma o temblorosa doncella, virgen

verdadera;

tú, ciega que aquí en los brazos tiemblas,

tú, que al beso que retorna de un mundo vil o

extinto sabes tender tus plumas como brazos.

¡Tú, luz o sombra, esperanza o venganza;

tú, mar que bajo un cantil nos contempla:

tú, fiel oído que escucha unas palabras

con que al abyecto mundo lo maldigo!