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viernes, 1 de enero de 2021

Sin ti pero tampoco conmigo (por Edna St. Vincent Millay ​)


Si ser dejados fuese también ser dejados
en paz para enclaustrados reencontrarnos, y huraños
alzar, desempolvándolos, los dioses del hogar
arrinconados ya por bastantes años,

leer a Brahms, leer a Chaucer, sacar las piezas de ajedrez
situándolas en clásico problema, los ya estrechos
cajones del pensamiento de nuevo extender lejos,
se diría que la pérdida rinde algunos provechos.

Pero el diálogo estéril con los juicios vacíos
que van a los barbudos pros y contras sin más
enlista la neutral luz diurna, y turba bríos
ya demasiado débiles para luchar por la paz.

Sin ti pero tampoco conmigo. He consumido
ruidosos días carentes de fin y de sentido.


2 comentarios:

Emil Sinclair dijo...

Nadie conoce bien el verdadero orden de importancia que, en lo profundo de sí mismo, asigna a cada cosa. A muchas cosas solo se les concede la verdadera importancia debida cuando desaparecen o se extinguen.

Lloviendo amares dijo...

Creo que sólo debemos leer libros de los que muerden y pinchan. Si el libro que estamos leyendo no nos obliga a despertarnos como un puñetazo en la cara, ¿para qué molestarnos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dice tu carta? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hagan felices podríamos escribirlos nosotros mismos, si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a los bosques más remotos, lejos de toda presencia humana, algo semejante al suicidio. Un libro debe ser el hacha que rompa el mar helado dentro de nosotros.

(KAFKA)