zUmO dE pOeSíA

zUmO dE pOeSíA
de todos los colores, de todos los sabores

ALEATORIUM: Saca un poema de nuestro almacén

Ver una entrada al azar

sábado, 28 de marzo de 2015

Y aquí tienes tu cordón (por Billy Collins)


El otro día mientras me dedicaba a rebotar lentamente
por las paredes azules de esta habitación,
yendo de la máquina de escribir al piano,
de la estantería a un sobre que estaba en el suelo,
di a parar a la sección C del diccionario
donde mis ojos fueron a caer en la palabra cordón.

Ninguna galleta mordisqueada por un novelista francés
podría retrotraerte al pasado tan de repente
-un pasado donde me sentaba en un banco de trabajo en un campamento
junto al profundo lago Adirondack
aprendiendo a trenzar tiras finas de plástico
para hacer un cordón, un regalo para mi madre.

Nunca había visto a nadie usar un cordón
o llevar uno puesto, si eso es lo que se hacía con ellos,
pero eso no evitó que yo entrecruzara
hebra sobre hebra una y otra vez
hasta que hice un compacto
cordón rojo y blanco para mi madre.

Ella me dio la vida y leche de sus pechos,
y yo le regalé un cordón.
Ella me dio el pecho en más de una sala de espera,
me dio cucharadas de medicina,
colocó paños fríos en mi frente,
y luego me mostró el camino hacia la luz etérea

y me enseñó a caminar y a nadar,
y yo, a cambio, la obsequié con un cordón.
Aquí tienes miles de comidas, dijo,
y aquí tienes ropa y una buena formación.
Y aquí tienes tu cordón, contesté,
que hice con un poco de ayuda del monitor.

Aquí tienes un cuerpo que respira y un corazón que late,
fuertes piernas, huesos y dientes,
y dos ojos limpios para leer el mundo, susurró ella,
y aquí, dije yo, está el cordón que hice en el campamento.
Y aquí, deseo decirle ahora
tienes un regalo más pequeño -no la ancestral verdad
de que nunca puedes corresponderle a tu madre,
sino el compungido reconocimiento de que cuando
cogió de mis manos el cordón a dos colores,
estaba tan seguro como pueda estarlo un chaval
de que esta cosa sin valor e inservible que trencé
de puro aburrimiento sería suficiente para quedar en paz con ella.

4 comentarios:

Anónimo dijo...

Este lo teniais que haber puesto el dia de la madre.

(No hay acentos en mi teclado)

TóTUM REVOLùTUM dijo...

Imprudente es arriesgar lo seguro por lo incierto.

Aldonza Lorenzo dijo...


De leyes y de medicina, toda la gente opina.

Fuego de palabras dijo...

Vallejo escribiendo sobre
la soledad mientras se muere de hambre;
la oreja de Van Gogh rechazada por una puta;
Rimbaud huyendo a África
en busca de oro para encontrarse
con una sífilis incurable;
Beethoven quedándose sordo;
Pound arrastrado por las calles
en una jaula;
Chatterton tomando raticida;
los sesos de Hemingway cayendo en
el zumo de naranja;
Pascal cortándose las muñecas
en la bañera;
Artaud encerrado con los locos;
Dostoievski en el paredón;
Crane arrojándose a una hélice de barco;
Lorca acribillado en la carretera por tropas españolas;
Berryman saltando de un puente;
Burroughs disparando a su mujer;
Mailer apuñalando a la suya.
---eso es lo que quieren:
un maldito espectáculo
una cartelera luminosa
en medio del infierno.
eso es lo que quieren,
esa panda de
aburridos
balbucientes
prudentes
plomizos
devotos del
carnaval.

(BUKOWSKI)