No parece pasarle nada importante (por Wislawa Szymborska)

Sobre un sendero yace un escarabajo muerto.
Ha doblado con cuidado sus tres pares de patitas sobre el vientre.
En lugar del caos de la muerte –orden y esmero.
El horror de esta imagen es leve,
su alcance estrictamente local, entre la grama y la hierbabuena.
La tristeza no contamina.
El cielo es azul.

Para tranquilidad nuestra su muerte es más superficial,
los animales no fallecen, simplemente se mueren
perdiendo -queremos creerlo- menos sentimiento y menos mundo,
al abandonar -pensamos- un escenario menos trágico.
Sus almas sumisas no dan miedo de noche,
guardan la distancia, conocen bien las reglas.

Y aquí está sobre el sendero el escarabajo muerto,
sin transmitir tristeza brilla el sol.
Da lo mismo pensar en él o mirarle:
no parece pasarle nada importante.
Lo importante, dicen, sólo está ligado a nosotros.
Sólo a nuestra vida, sólo a nuestra muerte,
la muerte que se jacta de su forzada primacía.