Ver una entrada al azar“¿Eso es lo que el autor llama la vida de un hombre?”, dije yo,
“¿Y así, cuando yo esté muerto, habrá quien escriba acerca de mi vida?”
(Como si hubiera alguien que de verdad supiera algo sobre mi vida,
cuando yo mismo muchas veces sé poco y nada de mi propia vida real.
Sólo algunos indicios, un puñado de pistas difusas e indirectas
que intento, para mi propia información, trazar aquí).
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3 comentarios:
Somos un laberinto para nosotros mismos, imagínate para los demás.
Él seguía llorando. Lloraba por su sueño, por todo lo que la vida le había ofrecido y no había sabido aprovechar, por todas las veces que se había escondido, por todo lo que era
irrecuperable e irreemplazable. Nada volvería, no podía recuperar nada. Lloraba porque no quería con suficiente fuerza lo que quería, y porque muchas veces no sabía lo que que-
ría.
(BERNARD SHCLINK)
Todo cuanto es difícil de conseguir es fácil de perder.
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