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lunes, 21 de diciembre de 2015

El tiempo llueve (por Eliseo Diego)


Sí, la nostalgia está naciendo en el poniente

de la viejas estampas amarillas. Escucha:

la brisa entre las hojas del eucalipto ardiente

se despide, y la penumbra en el espejo es mucha.

La visión de la tarde caduca, del ciprés

mal hecho, del camino junto a los templos rotos

-y la joven que se hunde, morada, en el revés

del mundo, mientras huyen los pájaros remotos-

en la estancia que asombra la picuala, nos hiere

con un vago estupor. Otro imposible, ciego

rincón de flores que una violenta luz prefiere,

salta en la porcelana, devora como fuego

y se apaga de pronto con las nubes. ¿Quién mira,

desde qué sitio, los silenciosos paisajes

donde, abolido, el tiempo llueve su inmóvil ira?

Su nostalgia, llegándonos desde el pino salvaje,

nos va helando también los graves ornamentos

del reloj y de las sillas. Pero la estampa triste

de París en otoño, su casto movimiento,

como la dicha pobre, convence al fin, existe.

2 comentarios:

Aldonza Lorenzo dijo...

Oficio de pastor, no tiene vacación. Y oficio de labranza, no tiene acabanza.

Cide Hamete Benengeli dijo...

Porque se me partió el peine
no voy a amargarme yo.
Antes un peine tenía
y de pronto tengo dos.