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domingo, 3 de marzo de 2019

El espantapájaros (por Walter de la Mare)


Durante todo el invierno inclino la cabeza
bajo la lluvia torrencial;
el viento del norte me rocía con nieve
y otra vez me golpea;
a medianoche, bajo un laberinto de estrellas,
ardo con brillante resplandor,
y me incorporo sobre el rastrojo, rígido,
como el correo de la mañana.

Pero cuando ese niño llamado Primavera
y toda su hueste de amigos vienen,
esparciendo sus capullos y gotas
sobre estos acres de mi hogar,
una agitación se despierta en mis harapos;
levanto los ojos vacíos y observo
los cielos en busca de cuervos,
esos enemigos voraces de mi amo: el Hombre.

Lo observo caminar detrás de sus herramientas,
y sé que pronto el trigo
se balanceará sobre los campos,
antes cubiertos por un estéril blanco;
pronto miraré a través de un mar
de granos engendrados por el sol,
que mi estrecha vigilia ha custodiado
para que otra vez haya cosecha.



2 comentarios:

hAiKu dijo...

Una bandada
de pájaros volando.
Quiero ir con ellos.

(CUQUI COVALEDA)

casa de citas dijo...

La música no es otra cosa que forma. La música, los estados de la felicidad, la mitología, las caras trabajadas por el tiempo, ciertos crepúsculos y ciertos lugares, quieren decirnos algo, o algo dijeron que no hubiéramos debido perder, o están por decir algo; esta inminencia de una revelación, que no se produce, es, quizá, el hecho estético.


(BORGES)