El espantapájaros (por Walter de la Mare)

Durante todo el invierno inclino la cabeza
bajo la lluvia torrencial;
el viento del norte me rocía con nieve
y otra vez me golpea;
a medianoche, bajo un laberinto de estrellas,
ardo con brillante resplandor,
y me incorporo sobre el rastrojo, rígido,
como el correo de la mañana.

Pero cuando ese niño llamado Primavera
y toda su hueste de amigos vienen,
esparciendo sus capullos y gotas
sobre estos acres de mi hogar,
una agitación se despierta en mis harapos;
levanto los ojos vacíos y observo
los cielos en busca de cuervos,
esos enemigos voraces de mi amo: el Hombre.

Lo observo caminar detrás de sus herramientas,
y sé que pronto el trigo
se balanceará sobre los campos,
antes cubiertos por un estéril blanco;
pronto miraré a través de un mar
de granos engendrados por el sol,
que mi estrecha vigilia ha custodiado
para que otra vez haya cosecha.