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jueves, 17 de octubre de 2019

Funambulista (por Aurelia Cortés)


Alineo mis pasos sobre la cuerda,
hablo para mí:
tiemblo durante el espacio vacío
entre el pie izquierdo y el derecho;
quedan sólo las huellas en el aire,
sólo el rastro ensangrentado
de las vocales y otros sonidos
que no transitan,
huyen de mi latido lineal,
se despeñan, pierden el hilo
sin red que los rescate.
Sigo el camino
trazado de la mañana a la noche,
sembrado con señales luminosas:
no pises aquí, demórate,
hunde el pie en la arena que se desmorona,
salta ágil, avanza, galopa;
ahora calla, espera.
Ventisca de palabras turbias en lo alto,
aves ajenas:
no me distraigan canoras,
no me distraigan
imágenes con sus reflejos,
imágenes de racimo variopinto,
no me deslumbren reflectores en lo alto de la carpa,
palomillas encantadas a su alrededor,
rostros expectantes y sus rubores:
que su respiración no tense mi cuerda ni la afloje,
que cada paso siga el compás idéntico a mi propia voz
no me enreden, listones multicolor, ramas
que se cruzan en mi corto vuelo,
no me hundan, estigias mentales,
huecos sin remedio:
cedan el paso a mi caminar suspendido, tarareado en línea recta.


2 comentarios:

Chicxulub dijo...

Así todos siempre en la cuerda floja haciendo equilibrios para no caernos, y a menudo sin red. Más difícil todavía.

Fuego de palabras dijo...

si la lluvia fuera poeta escribiría esto

sí tengo las manos tan pequeñas, a veces tan pequeñas
como motas de polvo, a veces tan grandes como ríos

no sé qué hay en mí que se cierra
y se abre; pero algo en mí comprende
que el agua que derramo todo lo moja
y que sólo unas manos pequeñas, muy pequeñas,
pueden tocarlo todo

(JEAN MURDOCK)