Ver una entrada al azarno una cosa cualquiera que, si la analizo,
sea solo la tela que en mí se tejió
con tanto ajeno e improvisación anónima
que a mí o a ellos olvidó...
Un poema propio, en el que vaya mi ser,
en el que diga lo que siento y lo que soy,
sin pensar, sin fingir y sin querer,
como un lugar exacto, éste donde estoy,
en el que me puedan ver tal como soy.
Ah, ¿pero podré yo ser quien soy? ¿Quién sabe
tener el alma que tiene? ¿Quién es quien es?
Sombras de nosotros, sólo nos cabe reflejar.
Pero, irreales ramajes, ¿reflejar qué?
Tal vez sólo el viento que nos cierra y nos abre.
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3 comentarios:
En realidad ningún yo, ni siquiera el más ingenuo, es una unidad, sino un mundo altamente multiforme, un pequeño cielo de estrellas, un caos de formas, de gradaciones y de estados, de herencias y de posibilidades. Que cada uno individualmente se afane por tomar a este caos por una unidad y hable de su yo como si fuera un fenómeno simple, sólidamente conformado y delimitado claramente: esta ilusión natural a todo hombre (aun al más elevado) parece ser una necesidad, una exigencia de la vida, lo mismo que el repirar o el comer.
(HESSE)
Yo creo que a veces cuando escribo soy yo , que digo lo que siento y como soy , otra cosa es que los demás me vean como soy , escribir es un arte y el arte tiene que resultar bonito y abrirte caminos nuevos cada vez que lo acometas , la improvisación y la espontaneidad son claves para crecer como escritores y como personas , que al fin y al cabo es la finalidad del arte , pero el arte también es la belleza y a veces tienes que sacrificar decir lo que sientes o eres, y decir lo que resulte más interesante para los demás.
He leído el poema 4 veces , es un poemazo atemporal , cada vez me gusta más Pessoa , su lectura alimenta las neuronas . Grande Pessoa !!
Estas poniendo muy buenos poemas, gracias Cuqui
Todos nacemos originales y morimos copias, decía JUNG.
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