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jueves, 30 de abril de 2015

Nada desaparece (por Walt Whitman)

Esta hierba es muy oscura para ser la blanca cabellera de las madres ancianas,
es más oscura que las incoloras barbas de los viejos,
demasiado oscura para surgir de la roja y tierna bóveda de los paladares.
O percibo, después de todo, tantas lenguas que se expresan,
y percibo que no se articulan desde los paladares para nada.
Quisiera poder traducir lo que dicen de los jóvenes muertos, muchachas y muchachos,
y de los ancianos y de las madres, y de los niños arrebatados de sus regazos.
¿Qué pensáis que ha sido de los jóvenes y de los ancianos?
¿Qué pensáis que ha sido de las mujeres y de los niños?
Están vivos y sanos en alguna parte.
La más pequeña brizna de hierba nos enseña que la muerte no existe,
y que si alguna vez existió, fue solo para producir la vida, y que no nos espera al final para acabarla,
y que cesó en el instante de aparecer la vida.
Todo es progreso y expansión, nada desaparece,
y morir es distinto, y más feliz, de lo que todos suponen.


4 comentarios:

Anónimo dijo...

Un gran hombre, acompañaba a los soldados moribundos de la guerra civil, ante la imposibilidad de que algún ser querido pudiera consolarles, pasaba todas las noches en el hospital, también cargó con cierta leyenda negra, pero el hecho es que se trata del poeta más importante de la historia, y junto a Poe marcó la línea de lo que sería y es la poesía europea y americana.
Su poesía es esperanzadora y optimista, una poesía que llegó y llega a todos los lectores. El busca que el lector se quiera a si mismo, logra que se sienta mejor, y eso sí que es arte, arte ético.
Mel

TóTUM REVOLúTUM dijo...


Lo que empieza con ira acaba con vergüenza.

hAiKu dijo...



En mi cadáver
de cuanto amé y creí
no hallarán nada.

(RAFAEL BALDAYA)

Dimes Y Diretes dijo...


Escojo rechazando, pues no hay otra manera.

(SZYMBORSKA)