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¿dónde iréis a alojaros después
átomos míos?
átomos de estos ojos
de estos pies
de estas manos
de esta lengua
de este corazón
de este cerebro
(disculpad lo de míos es tan sólo un decir
ninguna posesión tengo sobre vosotros
más bien es al contrario
soy yo el que os pertenezco
de vosotros el cuerpo su materia de ahora)
átomos diminutos
átomos migratorios
cuando ya no seáis la arcilla
de este edificio
cuando no seáis ya el cemento
de esta estructura
¿dónde vais a dormir en las noches siguientes?
¿dónde os despertaréis cada nueva mañana?
¿dónde y en qué os instalaréis
átomos míos?
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10 comentarios:
Puede que la reencarnación no exista, pero está claro que hay transustanciación, o sea, conversión de la materia corporal en otros elementos o minerales, como el calcio y el carbono de nuestros huesos, o el polvo que resulte al descomponerse nuestro cuerpo, o los gases que, al incinerarnos en el crematorio, se desprenderán de nuestro cuerpo. O sea, que seguiremos aquí, de otra forma y bajo otra materia o sustancia, pero seguiremos.
"... o los gases que, al incinerarnos en el crematorio, se desprenden de nuestro cuerpo".
Dicho esto por alguien que se dice SS, me da qué pensar.
¿Será lo que sospecho?
¿Quedará vivo todavía algún eficiente empleado de Treblinka?
Como a mí -modesto obergruppenführer de Mauthausen- se ve que le gusta la poesía. Y es que el oficio nada tiene que ver con la vida privada de las personas. El Führer, pese a las arduas tareas que la Historia le encomendó, en sus tiempo libre (bien escaso) lloraba oyendo a Wagner. Hubo vez que se conmovió hasta el llanto porque su perro se fracturó una pata. Y había que verlo acariciar las cabelleras rubias de los niños, cuando bajaba del mercedes y se adentraba entre la masa de fervientes patriotas alemanes, que flanqueaban las avenidas engalanadas con guirnaldas y estandartes que pendían de los balcones.
Lo dicho: aunque las apariencias engañen, hay corazones de oro debajo de los capotones militares.
Ved como un antiguo SS se deleita con los poemas que le ofrecéis cada día. Y yo mismo, que, aunque he dedicado mi vida al servicio de la Patria en destinos que no siempre se comprenden, tiemblo como las hojas de roble cuando leo un poema que me emociona.
SS no tiene nada que ver con la policía nazi. Tampoco soy de la Gestapo. SS son mis iniciales: Sandra Suárez. También podrían ser las de Santiago Segura (el brazo tonto de la ley) o incluso las de la Seguridad Social. X Dios!!!!!!!!!!!
Oh, dicúlpeme, fraülein Sandra Suárez; por un momento creí que un camarada de los tiempos gloriosos había dado con este blog y que - amante de la poesía épica- no habría podido sustraerse a evocar las experiencias de un pasado que -a la vista de la mísera realidad actual- necesariamente había de rememorar con enardecido espíritu.
Un servidor de usted, fraülein Sandra, en su calidad de Obergruppenfühurer, por delegación de la Totenkopfverbände, ejerció su mando en el campo de reposo de Birkenau II (ya sabe: prisioneros de guerra a quienes se les envía unos meses a reponerse en una especie de balneario ad hoc). Había empezado mi carrera en la Sicherheitpolizei, pero era bastante tediosa la tarea y pedí el traslado a lugares más acordes con mi temperamento activo y entusiasta.
Usted me desengaña, fräulein Sandra Suárez, pero no se lo recrimino. Gracias a usted se me ha abierto un portillo en la memoria que me ha hecho feliz por unos momentos.
Sigamos ambos amando la poesía.
No llores tanto por mí
y ten un poco de orgullo.
Mándame mis compact disks
y quédate con los tuyos.
...Yo tengo un poema, voy a decirlo ahora; no tema, son dos líneas nada más, y más o menos es así. Se titula “Un poeta menor”. Las dos líneas son:
“La meta es el olvido,
yo he llegado antes.”
(BORGES)
La sabiduría me persigue, pero yo soy más rápido.
Estoy sentado al borde de la carretera,
el conductor cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar adonde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?
(Bertolt Brecht)
Ya no se llama limosna
lo que les dan a los ciegos,
que se llama escalerilla
para subir a los cielos.
Las alas se atrofian si no se usan.
(EDER)
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