Ver una entrada al azar
Inquiero los porqués, los hasta cuándo
los cómo y dónde
y esa pregunta muda que me ahoga
y vive en el silencio.
Y entonces tú contestas
majestuoso
enorme gamo verde
país de agua
donde los soñadores se dan cita.
Me hablas
grande mar
telón del cielo
y tus olas responden como páginas
de un libro cuyo autor lo sabe todo
como páginas, mar
y como pétalos
de una rosa que nunca se deshoja.
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10 comentarios:
Para lo único útil que sirve la sangre es para hacer morcilla.
(BAROJA)
A la larga, hasta lo dulce amarga.
Pa las cuestas arriba
quiero a mi mulo;
que las cuestas abajo
yo me las subo.
Esa cantinela tuya, Cide Hamete, se la oía de niño a mi profesora de latín, una viejita sarmentosa que llamábamos "la Mayuca" (nombre bable de la castaña desecada y dura como la madera.
Gracias por la evocación.
F:
Quien suscribe estuvo en tierra de AsturiEs durante la primera quincena de agosto, concretamente en el concejo de Aller (tierra minera y carbonera): en Moreda, cerca de Mieres, donde disfrutó oyendo hablar el bable o asturianu ("les vaques", "levantóse"...) y se solazó con las fabes, la sidrina, el cabrales..., así como con la contemplación del paradisíaco entorno de aquellas montañas.
A la vuelta nos metimos en largo túnel, y el verde húmedo que había al entrar del túnel se tornó, a la salida, en amarillento secarral propio de tierra leonesa y castellana.
Asturies, cuánto te echo ahora de menos...
Qué bien, Aitor; me alegro de que hayas disfrutado del buen tiempo de que hemos gozado este verano. Y de lo demás, claro.
Lo que son las cosas: preparo un viaje a Granada para la segunda quincena de Septiembre; a Graná y aledaños, se entiende. Así que cuidado con lo que hablais en la tertulia semanal del café X, que os pueden estar espiando. A mis criados me refiero, naturalmente.
Un saludo cordial para tí y recuerdos a la vasca.
Quien tiene salero, vende sus castañas hasta al castañero.
Nos da miedo nuestra irascibilidad, porque no sabemos lo que seríamos capaces de hacer en un momento de arrebato.
Nadie comprende todos sus actos.
Pampa:
Yo diviso tu anchura que ahonda las afueras,
yo me estoy desangrando en tus ponientes.
Pampa:
Yo te oigo en las tenaces guitarras sentenciosas
y en altos benteveos y en el ruido cansado
de los carros de pasto que vienen del verano.
Pampa:
El ámbito de un patio colorado me basta
para sentirte mía.
Pampa:
Yo sé que te desgarran
surcos y callejones y el viento que te cambia.
Pampa sufrida y macha que ya estás en los cielos,
no sé si eres la muerte. Sé que estás en mi pecho.
(BORGES)
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