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lunes, 4 de marzo de 2013

Muerte de Clarice Lispector (por Haroldo de Campos)


Mientras te enterraban en el cementerio judío
de Caju
(y el destello de tu mirar soterrado
aún resistía),
el taxi corría conmigo a la orilla de la Laguna
en dirección a Botafogo.
Y las piedras y las nubes y los árboles
en el viento
mostraban alegremente
que no dependen de nosotros.

4 comentarios:

Círculo Cultural FARONI dijo...


Yo siempre que parto, me quedo en los andenes. Mirando, triste, a mí mismo...

(MARIO QUINTANA)

Círculo Cultural FARONI dijo...

Reza, pero no dejes de remar hacia la orilla.

(proverbio indio)

Cide Hamete Benengeli dijo...


A la vez soy rey y esclavo.
Rey soy estando yo solo
y esclavo estando a tu lado.

casa de citas dijo...


Las mujeres se sentaron entre las cosas descartadas, dándoles vueltas, mirando a lo lejos y de nuevo a sus cosas. Este libro. Era de mi padre. A él le gustaba tener un libro. El progreso del peregrino. Solía leerlo. Puso su nombre en él. Y su pipa...sigue oliendo a rancio. Y este cuadro...un ángel. Yo solía mirarlo antes que llegaran los tres primeros...parece que no me sirvió de gran cosa.¿Crees que podríamos meter este perro de porcelana? Lo trajo la tía Sadie de la feria de San Luis. ¿Ves? Escrito en el mismo perro. No, creo que no. Aquí hay una carta que escribió mi hermano el día antes de morir. Aquí un sombrero antiguo. Estas plumas...nunca llegué a usarlas. No,no hay sitio. ¿Cómo podremos vivir sin nuestras vidas? ¿Cómo sabremos que somos nosotros si no tenemos pasado? No. Déjalo. Quémalo.

(JOHN STEINBECK, Las uvas de la ira -The grapes of wrath-).