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sábado, 30 de agosto de 2014

Ese nombre (por Joan Margarit)


Ha apoyado la frente en el cristal
frío, empañado, con trasluz de invierno.
Escribe el nombre de ella y, a través
de las líneas que traza con el dedo,
la ha visto en un paraje solitario
con el mar y las rocas en la noche.
Al fondo, las estrellas: de pronto, las gaviotas
alzan el vuelo como un resplandor
al paso de un falucho. Se ha engañado:
detrás de la ventana hay una calle
que el alba hace más triste, sin un alma,
con coches aparcados.
Tras las líneas comienza a amanecer:
el sol naciente borrará ese nombre
en la escarcha rosada del cristal.

2 comentarios:

Anna dijo...

Muchas gracias por mantener abierto el blog en medio del erial agostil. Os parecerá una tontería,pero leer y descubrir cada día el poema que ponéis, es (para mí) una buena razón para estar viva. Un abrazo.

hAiKu dijo...

¿En qué apeadero,
en qué estación tendré que
bajar del tren?

(CUQUI COVALEDA)