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sábado, 21 de febrero de 2015

La cuarta puerta (por Eduardo García)


Al fondo de mí mismo hay cuatro puertas.
Desciendo por el pozo hacia los hondos
canales que me surcan. Pecho adentro
cruzo la oscuridad a ciegas. Voy
palpando las paredes. Ahora el aire
es más puro. Vislumbro el resplandor:

la puerta del jardín de los deseos,
la puerta del instante prodigioso,
la puerta de la infancia recobrada.

Huele a ausencia de pronto un viento frío.
Siento a mi espalda un hueco impenetrable:
por las hondas rendijas de tinieblas
mana un silencio atroz. Detengo el paso.

Mientras florezcan firmes mis deseos
y me aguarde el instante y el prodigio
y la luz en los patios de la infancia,
no cruzaré el umbral, la cuarta puerta,
no pisaré esa nada imponderable.


3 comentarios:

indecible dijo...

La cuarta puerta está siempre ahí aunque no se vea. Como la cuarta pared del teatro, que es el telón cuando baja y se lleva las otras tres paredes.

ORáKULO dijo...

La verdad sólo puede ser una. Los errores pueden ser infinitos.

Cide Hamete Benengeli dijo...

Los hombres son los ratones,
las mujeres son el queso,
y el matrimonio es la trampa
que nos coge del pescuezo.