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jueves, 25 de junio de 2015

La carretera se borra (por Alicia Genovese)

autopistas rectas
exhalantes de una pesadez gomosa
humo de las chimeneas de Baltimore
sobre paisajes
que la velocidad mutila

otro viaje
la ausencia
como un par de párpados
un acá un allá
y la fantasía autobiográfica de las cartas

cielo abierto sobre este asfalto
que se transforma
a ventana en Buenos Aires
cortada por cables de teléfono
el miedo como un vuelo de alguaciles
que anuncian lluvia
y chocan contra las paredes
rodar de neumáticos perseguidos
devorados
en una calle muerta

la noción de infinito en esta ruta
como en un paisaje lunar
nube enorme
encima del camino
ningún sitio familiar para estos pies

un agitar de manos como gesto que se
metamorfosea
en el de espantar a una mosca verde
detrás del túnel del avión

experiencias nuevas
como músculos bronceados
por avisos de publicidad

el error de creer que los actos
no tienen pasado
que mi sonrisa a bordo
es anónima
como la mirada ajena la dibuja

geografías superficies
espacios perfectamente nombrables
sobre un tiempo
enmarañado por la memoria:
gaseosa con limón y
hamburguesas con ketchup
en el aeropuerto de llegada
amigos en un bar
no saben cómo
volver a hablarse
afilados dientes en el cansancio
se lastiman

nadie habla en el supermercado
pero es ensordecedor el ruido de
los carritos las botellas las
máquinas lectoras de códigos
y una boca que quiso decir
pero donde palabras vivían
animales abstrusos

el cuerpo exigido por los frenos
un pueblito casi igual al anterior
el mismo Mc Donald's
los semáforos
el paso de cuarta
de segunda
cambio de planes
para el semestre de primavera
las vacaciones serán de sólo doce días

nada más que un susto el gatito corre
fuera de la ruta
pero un pedal al clavarse
detiene el motor
una crispación de
intrusos por debajo de la puerta
en los pezones
papeles tirados al inodoro
blancos
grises que lo velocidad encima
como una masa metálica

en el tejido inconexo
el sitio de desgarro

un cruce roto
la linealidad se pierde
verdes que la velocidad esfuma
muy pronto Washington D.C.

la escritura no vuelve transparente
un agujero negro

luces bajas
la carretera se borra
en las líneas marcadas al costado

dos líneas para aferrarse
cuando el camino

desboca su sentido
el peligro en la imprecisión
de las formas luminosas

4 comentarios:

tikkun dijo...

es esa rutina en lugares ajenos a nuestros pies los que nos llevan a añorar aquellos senderos nuestros... muy bien engarzados tus pensamientos donde dejas ver tu alma incapaz de aceptar la cruel realidad de un sitio frio como el hielo... Un abrazo

ORáKULO dijo...

La realidad es una gran novelista. Sólo le falta un poco de estilo y ritmo narrativo.

casa de citas dijo...

Nada se parece más a un hombre honesto que un pícaro que conoce su oficio.

(SAND)

Círculo Cultural FARONI dijo...

Vale más lápiz corto que memoria larga.

(proverbio eslovaco)