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lunes, 4 de abril de 2016

La guerra (por E. E. Cummings)


I

El gran tamaño del cañón
es hábil
pero yo he visto
la voz enorme e inteligente de la muerte
que refugia una fragilidad
de amapolas...

digo que a veces
en estos largos animales parlanchines
se esconden puños de más silencio.

Yo he visto todo el silencio
lleno de vívidos muchachos sin ruido
en Roupy
he visto
entre barreras,
las absolutas y maduras y calladas niñas de la noche.


II

Oh dulce y espontánea
tierra cuántas veces
los
dedos
punteros de
lascivos filósofos te pincharon
y empujaron

el pícaro pulgar
de la ciencia vejó
tu
belleza cuántas
veces las religiones te han
puesto sobre sus rodillas huesudas
apretándote y
pegándote para que pudieras concebir
dioses
(pero
fiel
a la incomparable
cama de la muerte tu
rítmico
amante
tú les contestaste
solamente con
la primavera)

7 comentarios:

casa de citas dijo...

La verdad levanta tormentas contra sí, que desparraman su semilla a los cuatro vientos.

(TAGORE)

ORáKULO dijo...

No se puede ganar una guerra, como no se puede ganar un terremoto.

Dimes Y Diretes dijo...

Todas las banderas están llenas de sangre y mierda. Hay que acabar con ellas.

(FLAUBERT)

hAiKu dijo...

Tras la batalla,
mil fémures, mil tibias,
mil peronés.

(RAFAEL BALDAYA)

Dimes Y Diretes dijo...

Un imbécil con cultura podría ser un perfecto imbécil.

(SHAW)

Fuego de palabras dijo...

La muerte del poeta fue ocultada a sus poemas.

(AUDEN)

todo está en BORGES dijo...

Hace años se realizó una encuesta sobre qué es la pintura. Le preguntaron a mi hermana Norah y contestó que la pintura es el arte de dar alegría con formas y colores. Yo diría que la literatura es también una forma de la alegría. Si leemos algo con dificultad, el autor ha fracasado. Por eso considero que un escritor como Joyce ha fracasado esencialmente, porque su obra requiere un esfuerzo.

(BORGES)