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De territorios regresamos.
¡Que exista un compañero y creeremos en todo!
¡Que venga aquí y parta pan,
que escancie vino, rutas, pasiones,
que se ejecute el milagro de un himno!
Si es capaz, que nos indique una luna,
que se desvanezca en mil muertes,
que nos enseñe despedidas y luces.
Deseo irme de este cansancio que soy.
Toda mi fe está en ti, amigo.
No me faltes.
No te fallo.
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10 comentarios:
Y si te falla ese amigo, te queda el carámpano que cuelga del alero; el musgo que mitiga el tañer de la campana; la flor de aquel ribazo...
Te quedan muchas cosas, Orlando Cova.
PD.- Al parecer soy incorregible, Emiliaytor. Y cursi.
Hola, F., no sé si el autor leerá tu comentario, ni lo que pensará al respecto. De todos modos, ahora que lo ha publicado el poema ya no es sólo del autor: ahora es de todos, también tuyo y mío. A nosotros nos parece que la amistad entre dos humanos puede ser muy importante, y que puede dotar de amarre y sentido a la vida. Lo otro que dices, la verdad, nos plantea más dudas.
Amigos:
Pudiera ser que el propio Orlando Cova no comulgue con lo que expresa en su poema. ¿Desde cuándo el hecho poético obliga a decir la verdad? Mintiendo, se dicen también verdades; un literato no tiene por qué identificarse con los personajes que crea su imaginación: ni siquiera asumir los valores éticos de ellos.
Tenía yo una amiga resabidilla (ésta me falló, mira tú) que viendo algún cuadro mío pretendía adivinar el estado de ánimo en que lo había pintado: "Se ve que en éste estabas algo melancólico; sin embargo en el de al lado de la ventana derrochas optimismo y energía...". Ni qué decir que no daba una en el clavo.
Los profanos en estas cosas de la "creación" suponen que el oficiante se desnuda y que escribe con su sangre cada renglón o cada tela... No intuyen que el proceso creativo tiene sus propias pulsiones y que en su devenir hay razones que la razón no alcanza.
Sinceridad por sinceridad, deciros que a mí también me afecta mucho cuando los amigos me fallan...Pero no es menos cierto que alguna vez, tras un desengaño, me deslicé carámpano abajo (como los bomberos en la barra del cuartel), para caer en el mullido musgo de otros brazos amistosos.
Aunque no hubiese un ribazo con flores amarillas. Si acaso un café, un cigarrillo, una sonrisa, una mano que te acaricia el cabello.
PD.- Me voy al cine: "Copia certificada" Dicen que es buena. Juliette Binoche es un encanto certificado. Pura poesía...visual.
F, así que además de letraherido también eres pintor. ¿Y se pueden ver tus cuadros en algún lugar o página web visitables?
Qué susto, Emilia: pensé que me llamabas tetra-aldehido.
En realidad, soy mas bien letraheridor. Algunas cartas que mandé mejor me las hubiese tragado.
Lo malo de las cartas heridoras es que no tienen respuesta. Y no puedes restaurar el estropicio. Y queda un reconcome remordido de por vida. Maldita sea mi estampa.
Dichosas palabras.
Ahora las crucifico en tu tablón (¿será una expiación?)y van a estar colgadas de él en una efímera pasión. Luego, un viento electrónico las ha de barrer, y caerán al suelo como cascarilla digital.
Cualquier día, miraré de soslayo, ireme y no habrá...nada.
Nada dura, todo cambia; polvo somos y no siempre polvo enamorado.
Qué pena.
PD.- No hay nada mío en la Red, Emilia. Gracias por tu interés.
Es probable que el ejemplo no sea la mejor manera de enseñar, sino la única.
(SCHWEITZER)
Nos empeñamos en mostrar como un mérito los defectos que no estamos dispuestos a corregir.
Quien repite amores repite errores.
Busca buscando, no sabía una calle y ahora sé cuatro.
El amor que se alimenta de regalos siempre tiene hambre.
(proverbio galés)
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