Ver una entrada al azarviernes, 9 de noviembre de 2012
Bajo el cemento y las vigas (por Miguel Gila)
¿Qué pasó con mi solar?
El solar donde los chicos
jugábamos a bandidos.
El solar donde a escondidas
fumábamos y tosíamos.
El solar de las lagartijas,
el solar de las pedreas,
el solar donde sin muertos
jugábamos a las guerras,
El solar de las fogatas,
de los gritos y las risas.
Un día nos enteramos
de que estaba en venta el solar.
Aquel solar era nuestro
y lo quisimos comprar,
pero no nos dieron tiempo.
El montón de calderilla
que juntamos entre todos
no cabía en un pañuelo.
Y vinieron unos hombres
que cavaron nuestro suelo,
y edificaron la casa
y la farmacia y el Banco
y la casa de comidas,
sepultando nuestros juegos
bajo el cemento y las vigas.
Si alguna vez tengo suerte
voy a comprar mi solar
y haré derribar la casa
con la farmacia y el Banco
y la casa de comidas.
Lo dejaré como estaba,
con sus piedras, con sus latas,
con todas sus lagartijas
en completa libertad.
Y lo llenaré de chicos
y pondré un letrero grande:
Se prohíbe edificar.
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11 comentarios:
Un poco naïf, si se quiere, pero con el sello del genial humorista que fue Miguel Gila. Hacer reír es una forma de hacer cosquillas en el alma, y por tanto también puede ser una modalidad de poesía.
Este lo ponía yo con el del Aberasturi.
Muy premonitorio , casi todos los viñetistas escriben muy bien . Acostumbran a dar en la diana , " grande Gila "
Que grande... pero no nos dimos cuenta de que ya no hay tiempo para juegos que no sean de consola, ya no hay tiempo para charlas que no sean por chat, ya no hay tiempo para nada que no nos cueste dinero... que se embolsa alguien.
Allá van leyes do quieren reyes.
El río se llena con arroyos pequeños.
(proverbio tanzano)
Una buena definición de gallina es: la forma que tiene un huevo de poner otro huevo.
Casi todo es difícil antes de ser sencillo.
(FULLER)
Encuentro tan imposible
de tu querer apartarme
como escribir en el agua
o a las piedras sacar sangre.
La Historia de la Literatura no debería ser la historia de los autores y de los accidentes de su carrera o de la carrera de sus obras, sino la Historia del Espíritu como productor o consumidor de literatura. Esa historia podría llevarse a término sin mencionar a un solo escritor. Podemos estudiar la forma poética del Libro de Job o del Cantar de los Cantares, sin la menor intervención de la biografía de sus autores, que son enteramente desconocidos.
(PAUL VALÉRY)
La gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es
amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa,
la gente es iracunda y mediocre
y yo conduzco entre ellos en la autopista y ellos
proyectan lo que les han dejado de sí mismos
en su manera de conducir.
Algunos más odiosos, algunos más disimulados
que otros.
A algunos no les gusta que los adelanten, e intentan
evitar que otros lo hagan.
Algunos intentan bloquear los cambios de carril.
Algunos odian los coches más nuevos, más caros.
Otros en esos coches odian los coches más viejos.
La autopista es un circo de emociones
chiquitas y baratas, es
la humanidad en movimiento, la mayoría
viniendo de un lugar que
odia
y yendo a otro lugar que odia todavía
más.
Las autopistas nos enseñan en qué
nos hemos convertido y
muchos de los choques y muertes son la colisión
entre seres incompletos, entre vidas penosas
y dementes.
Cuando conduzco por las autopistas veo el alma de
mi ciudad y es fea, fea, fea: los vivos han
estrangulado
su corazón.
(BUKOWSKI)
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