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jueves, 20 de marzo de 2014

No hay infierno (por Charles Bukowski)

junto a la mesa de la esquina en
el café
está sentada
una pareja de mediana edad.
han terminado de comer
y están bebiendo una cerveza
cada uno.
son las 9 de la noche.
ella está fumando un cigarrillo.
luego él dice algo.
ella asiente.
luego habla ella.
él sonríe, mueve la mano
luego se quedan callados.
a través de las persianas
junto a la mesa
parpadea
una luz roja de neón.

no hay guerra
no hay infierno.

luego él levanta su botella
de cerveza.

es verde,
se la lleva a los labios
le da un sorbo.

es una Coronet.

ella tiene el codo derecho
apoyado sobre la mesa
y en la mano
sostiene el cigarrillo
entre el pulgar y
el índice
y cuando ella le mira
fuera las calles
florecen
en la noche.

5 comentarios:

Anónimo dijo...

Los únicos infiernos los fabricamos nosotros

tERESA pANZA dijo...


Una chispa pequeña prende toda la leña.

Cide Hamete Benengeli dijo...



Tengo tres cabrillas
allá en las montañas.
Una me da leche,
otra me da lana,
y otra mantequilla
para la semana.

TóTUM REVOLúTUM dijo...


Todas las hojas son del viento.

Cide Hamete Benengeli dijo...

Por la calle de Alcalá
con la falda almidoná
y los nardos apoyaos en la cadera
la florista viene y va
y sonríe descará


Y el gomoso que la ve
va y le dice: -Venga usted
a ponerme en la solapa
lo que quiera;
que la flor que usted me da
con envidia la verá
todo el mundo por la calle de Alcalá.