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viernes, 23 de enero de 2015

Este grito (por Maha Vial)


grito enquistado ferviente sube por las laderas de la garganta y raspa hiere sangra amurra el alma y un torbellino una amalgama de carne y ánima que espanta y revuelve la estructura como sopa caliente oh este grito hecho de infamia tormento hacinamiento de voz mezcla de parición y muerte grito demencial en la mente estertóreo y final de alguna parte que viene más atrás ancestral añejo y sudante inoculado en la palabra que roza que martiriza ay duele ah sí ese grito borracho maloliente de retrete y un olvido petrificado en su reflejo dando vueltas la espiral infinita que no cesa suspira el grito antes de clavar sus uñas su maleficio en la memoria y qué ganas de huir mientras atrapa y suma otros gritos entonces caen cubos de hielo gritantes rompiendo la barrera del sonido avanzando a la velocidad de la luz oh grito grito de refinamientos y operístico en su representación que se acicala antes de salir a escena deja perplejo provoca risa después de todo pero es mal que mal un grito que se avecina y ya viene la tormenta y nos deja desnudos en medio de la plaza qué vergüenza qué estupor ay grito hecho de polvo y convertido en polvo al final ag lo único que se anhela es gritar AG AG


4 comentarios:

hAiKu dijo...

Todos los hombres
en resumidas cuentas
son pobres hombres.

(RAFAEL BALDAYA)

Dimes Y Diretes dijo...


Leí un relato y me pareció mediocre. Luego me enteré de que lo había escrito Borges, y entonces ya lo consideré genial.

(RAFAEL BALDAYA)

hAiKu dijo...


Nuestros abrigos
juntos en el perchero.
Tú y yo, tan lejos.

(SUSANA BENET)

Lloviendo amares dijo...

un mundo plagado de hijos de gente exitosa

en bicicleta

recorriendo los bulevares de Holliwood

a las 3 y 11 pasado meridiano

de un martes por la tarde.



por salvar esta imagen algunos ejércitos murieron

murieron

esto es lo que muchas damas desean:

fracciones rellenas

seres que no son

pedaleando

o deteniéndose a charlar un poco

todavía sentados sobre las bicis

la suave brisa acariciando

sus rostros imperturbables.



no entiendo realmente nada

exceptuando quizás que los ejércitos matan

a la gente equivocada

pero usualmente lo hacen:

piensan que el enemigo

es aquel contra el que son dirigidos

en lugar de ser

aquellos que los dirigen:

los padres de las criaturas.



(BUKOWSKI)