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domingo, 27 de diciembre de 2015

Moscas (por Robin Robertson)


Arde el cuarto en el sol de la mañana,
en las claras ventanas zumban moscas:
golpes y cabezazos en el vidrio. Tronando
una cae de la luz al suelo, negra
vibración susurrante en la pared
previa al arranque y al despegue:
otra vez el gimiente vuelo bajo, otra vez
la incursión infructuosa por el mundo exterior.
Caen en mi mesa y en mis manos, giran
vueltas de espaldas su morosa muerte
en las baldosas blancas, a un lado
y luego al otro, trompos chilladores
que comienzan y paran, en un chisporroteo
de cables en cortocircuito, y gimen
pidiendo un pisotón.


4 comentarios:

Anónimo dijo...

Otro poema sobre moscas. Vosotras amigas viejas me evocáis todas las cosas, dijo
Machado. También tenía, por si las moscas, la mosca tras la oreja.

hAiKu dijo...

Sancho y Quijote
no se cruzan jamás
con un camión.

(CUQUI COVALEDA)

hAiKu dijo...

En la sabana
esquimales. Beduinos
en Groenlandia.

(CUQUI COVALEDA)

Círculo Cultural FARONI dijo...


No dejes que tus pies vayan por delante de tus zapatos.

(proverbio escocés)