zUmO dE pOeSíA

zUmO dE pOeSíA
de todos los colores, de todos los sabores

ALEATORIUM: Saca un poema de nuestro almacén

Ver una entrada al azar

martes, 30 de julio de 2019

Querido Marzo (por Emily Dickinson)


Querido Marzo, entra.
Qué contenta estoy.
Te había estado esperando.
Quítate el sombrero,
debes de haber caminado mucho,
se te ve muy agitado.
Querido Marzo, ¿cómo estás? ¿y los demás?
¿Dejaste bien a la Naturaleza?
Vamos, Marzo, sube las escaleras conmigo,
tengo tanto que contarte.

Recibí tu carta, y los pájaros.
Los arces no se enteraron de que venías
hasta que se lo dije, qué rojas se pusieron sus caras.
Pero, Marzo, perdóname,
no encontré un púrpura adecuado
para todas aquellas colinas que me encargaste colorear,
te lo habías llevado todo.

¿Quién llama? Es Abril,
traba la puerta,
no me va a perseguir,
tuvo un año para llamarme
y aparece ahora que estoy ocupada.


Pero estas pequeñeces parecen triviales
ahora que viniste.

Esa culpa es tan querida como el elogio
y el elogio tan sencillo como la culpa.


3 comentarios:

Agridulce dijo...

Enigmático poema que a mí me dice "quédate con este tiempo, disfruta y valora todo lo bueno que tienes porque te lo ha traído este marzo, y no lo arriesgues ni supedites a un abril incierto e inseguro en el que ni siquiera puedes confiar".

Fuego de palabras dijo...


Olvidé cómo eras, sólo tengo algunos
atributos de tu rostro y partes de tu voz.
Es bastante si pienso que mirarte era desafío
y que temía a tus manos. La muerte despista
a la memoria, lo que de ti recuerdo
ha ido llenándose de otras razones,
quiero que te parezcas a mí y lo consigo,
le doy a tu severidad rasgos humanos
y a tu poder de padre tu corazón de huérfano.
No he podido gritar desde tu muerte y
este largo silencio me ha convertido
al fin, en hija tuya.

Me pregunto qué falta para decirte: estoy,
adelgazo mis nervios para no importunar
tus manos quietas, ya no les tengo miedo
y ahora quisiera llevármelas al rostro:
ésta soy yo papá.

Tú, en cambio, no sabes que te pienso,
no se mueven los huesos en tu tumba,
sólo se desmoronan, se hace vieja tu muerte.

y yo voy siendo otra, y otra...

(ROCÍO GONZÁLEZ)

Sandra Gavrilich dijo...

Rocío González, poeta oriunda de la Ciudad de Juchitán Oaxaca y con más de 35 años de trayectoria en las letras y academia, falleció la noche del miércoles dieron a conocer sus amigos y familiares a través de las redes sociales, quienes externaron sus condolencias.

Con 56 años de edad, la escritora oaxaqueña es reconocida y admirada como una de las primeras mujeres en incursionar en las letras a través de la poesía y la literatura ; por lo que amigas y escritoras jóvenes de su tierra natal en su honor y memoria le dedicaron un recital que se realizó frente al palacio municipal de Juchitán.