Ver una entrada al azarAquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.
Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.
-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.
¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,
por algún paisaje que he querido?
¿Recuerdas todavía la nevada?
¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,
tu morada de hierros y de flores!
Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,
extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,
tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalos
después de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!,
la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.
Espera, espera, corazón mío:
no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.
Otra vez, otra vez, corazón mío:
el roce inconfundible de la arena en la verja,
el grito de la abuela,
la misma soledad, la no mentida,
y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.
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4 comentarios:
Casi nunca he encontrado un lugar o una cosa cuya primera visión no fuese para mí un recuerdo.
(LAMARTINE)
Quien de verdad quiera conservar en la memoria lo sucedido, no debe entregarse a los recuerdos. El recuerdo humano es un proceso demasiado agradable como para retener el pasado; es lo contrario de lo que pretende ser. Porque el recuerdo puede más, mucho más: realiza con tenacidad el milagro de concertar la paz con el tiempo ido, en la que se volatiliza cualquier asomo de rencor y el blando velo de la nostalgia se deposita sobre todo lo que se percibió como duro acerado. Las personas felices tienen mala memoria y hermosos recuerdos.
Sasto, Pedro Veiga; tan es así en mi caso que los fluentes recuerdos de la infancia me vienen asociados a una fronda musical pianisima y nebulosa de algodón de azúcar, tal que La Valse de Maurice Ravel en los primeros compases, cuando la percibo desde el fondo de la piscina que frecuento. Así que de la tragedia de aquel joven noctámbulo que mató en la carretera un municipal de un tiro en el pecho -porque al parecer venía metiendo bulla-, del charco de sangre polvorienta que vi la mañana de aquel domingo, al pie del poste de teléfono al que se agarró el moribundo antes de desplomarse; de aquella atrocidad -digo- me resta el recuerdo de una mañana soleada, la escandalera de unos gitanos que mercaban chatarra y la melodía de "Solo ante el peligro" (Do not forsake me, oh, my darlin'...). Y el charco de sangre seca.
Saludos, Pedro Veiga.
Cuanto más viejo eres más cercana es tu infancia , porque esa cercanía te da fuerza para vivir , y no haces el balance de que eres un viejo sino un niño . LO se porque tengo un amigo de 94 años que me lo comento y yo con 64 y lo que viene me está pasando lo mismo . Si no tuviera memoria prefiero morirme . He leído cosas muy buenas de JRamon , Borges o Machado y la señora Orozco está al menos a su altura , no la conocía pero se ve que es de otra época más humana , donde la gente era más lista ,más buenas , más listas
M.H.
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