viernes, 25 de marzo de 2011
Aquí dijiste (por Piedad Bonnett)
Aquí dijiste:
"son hermosos
los ojos húmedos de los caballos".
Y aquí: "me encanta el viento".
Desando yo tus pasos, revivo tus palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
Recorro cada calle que anduviste
y sé
que amaste este abedul y esta ventana.
Aquí dijiste:
"así soy yo,
como esa música
triste y alegre a un mismo tiempo".
Y te amo
en el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza.
En el día aterido
que tú estás respirando no sé dónde.
En el polvo, en el aire,
en esa nube
que tú no mirarás,
en mi mirada
que te calcó y fijó en mi más triste fondo,
en tus besos sellados en mis labios,
y en mis manos vacías,
pues eres hoy vacío
y en el vacío te amo.
"son hermosos
los ojos húmedos de los caballos".
Y aquí: "me encanta el viento".
Desando yo tus pasos, revivo tus palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
Recorro cada calle que anduviste
y sé
que amaste este abedul y esta ventana.
Aquí dijiste:
"así soy yo,
como esa música
triste y alegre a un mismo tiempo".
Y te amo
en el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza.
En el día aterido
que tú estás respirando no sé dónde.
En el polvo, en el aire,
en esa nube
que tú no mirarás,
en mi mirada
que te calcó y fijó en mi más triste fondo,
en tus besos sellados en mis labios,
y en mis manos vacías,
pues eres hoy vacío
y en el vacío te amo.
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18 comentarios:
Me amó así una mujer. Me dijo que partía de la ciudad porque no soportaba pisar -sin mí- el mismo suelo que habíamos hollado juntos. Que era un desgarrado sinsabor tomar un café, ir al cine, asomarse a la bocana del puerto..., ahora sin mí.
Y partíó. Hubo unas cartas, unos reproches... Le dije que era "insano" (esa fue la palabra que dije) continuar escribiéndonos, que no había ya lugar a la esperanza.
No me escribió más. Llegué a arrepentirme de haber sido tan desabrido. Volví a mandarle una carta, pero el cartero me la devolvió por hallarse el destinatario en paradero desconocido.
Nunca más supe de ella.
Me ha gustado mucho el poema de Piedad Bonet. Me ha abierto un portillo al pasado más vibrante de mi vida.
No he olvidado, pese a todo.
Nostalgia.
Me alegra, Marejada, que el poema te haya gustado. No sé si también de que te haya producido esa marejada, ese tsunami de revivires en el bulevar de la memoria.
Hermoso. He publicado hace poco un poema de Piedad Bonnett
Lo que no se fue al traste se fue al garete, y lo que no se fue al cuerno se fue al carajo.
Durante la revolución rusa de 1905 los habitantes de una casa de pisos de San Petersburgo se declararon Nación Independiente, inventaron una bandera y la izaron sobre el tejado del edificio.
¿Y por qué no?
(BERTRAND RUSSELL)
¿Habrá algún lazo entre las bases de nuestra ética (nuestras ideas de bondad y maldad) y las leyes últimas que rigen el cosmos?
¿Habrá algún lazo, aunque sea remoto y difuso, entre las leyes cósmicas y nuestros pulsos éticos?
¿O, por el contrario, no habrá ningún lazo?
Llora tus penas y no las ajenas.
Todo es muy difícil antes de ser sencillo.
Escribir consiste en buscar las Indias para encontrar América.
(NIKOLÁI KÁNTCHEZ)
Un cuerpo hermoso
no tendrá en cambio bellos
los intestinos.
Una mulata
que conocí tenía
guapo el duodeno.
Y un gran culamen,
aunque quizás su colon
no era muy allá.
No sé el culamen,
el diodeno sexuarrrrr
lo tiene bueno.
Cuelga aquí haikus
-¡finstro !- hasta el Chiquito
de la Calzada.
La suerte es el cuidado de los detalles.
(CHURCHILL)
Es más fácil defenderse de una lanza con luz que de una flecha a oscuras.
(proverbio de Kenia)
La música atrae a su oyente a la existencia solitaria que precede al nacimiento, que precede a la respiración, que precede al grito, que precede a la espiración, que precede a la posibilidad de hablar. De este modo la música se hunde en la existencia originaria.
(PASCAL QUIGNARD)
Los que dudan mucho no harán cosas muy grandes.
(ELIOT)
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