Ese día (por Slavko Mihalic)

Ese día no dudarás por cuál de las puertas del


tranvía entrar. No ojearás las caras de los paseantes,


ese alegre libro, ni siquiera advertirás que bajaste.


Sólo constatarás que los periódicos


ya están en el bolsillo, que el paraguas está levantado y que


estás solo parado en la plaza. Ese día cuando el sol sea


igualmente gris que todo lo demás; ningún pensamiento loco


se te ocurre frente a la entrada del banco; sólo deja a un lado la cafetería porque


no quieres beber nada. Sin ninguna intención paras a la mujer


más habladora, la que te mira con burla y no dice


ni una palabra. Ese día cuando no percibes


al vendedor callejero de lotería. No entras ni a la librería


ni a la pescadería, ni en una vitrina miras


a qué te pareces ahora. Cuando a ninguna pasajera


la imaginas en la cama. Cruzas la calle


para no encontrarte con un amigo o sólo pasas


a través de él sin ninguna consecuencia para los dos.


Giras la cabeza para no ver la puerta de tu oficina


y no sientes remordimiento. No te paras para escuchar


al hombre que toca la flauta, ni a ese que grita,


sino que vas a la parte de la ciudad donde no hay ni altavoces


ni sirenas, sólo que por todos lados se levantan monumentos


con nombres descamados. Ese día cuando no deseas


regresar sino que te hundes profundamente en el silencio. Cuando


allí te disipas totalmente y ya nadie trata de


encontrarte.