Ver una entrada al azar
Desalojé mi mesa de cuadernos,
de libros, de papeles.
Plegué mi ordenador portátil,
y la negra ventana que del mundo
metía tanto ruido se cerró.
Desnuda como el día en que la trajo
del taller Pepe Cancho, el carpintero,
quedó irreconocible y sólo entonces
por vez primera en años pudo verse
el dorado oleaje del nogal.
Así siguió durante mucho tiempo.
Cuando pasó esa prueba,
traje el otoño, el mar y unos caminos
e, igual que lapiceros con la punta
afilada, los puse frente a mí
de mayor a menor, como si fueran
una flauta de Pan. Hice lo propio
con algunas palabras de la calle
que perdidas vagaban como perros.
Vino también la muerte, celosa de tal orden,
y me sirvió de vaso: puse en ella una rosa.
El traje de tintero quedó para la noche,
y el silencio pidió el del ruiseñor.
No me importa, poema, quién te escriba
ni cuándo ni en qué sitio,
ni si no fuera yo. 
.jpg)
6 comentarios:
A Trapiello se le puede seguir en su blog hemeroflexia.blogspot.com
Posiblemente los poemas están ya en el aire desde siempre, y simplemente se valen de los poetas como medios instrumentales, o sea como meros vehículos, para materializarse.
Es verdad , que importa quien la escriba. No todo está dicho en literatura y casi nadie creo haya leído el 1 % de la poesía publicada en el mundo . Un poema tiene vida propia y al poema igual le vale la opinión de un niño/a que la de un adulto .
Andrés pública post todos los días aunque este mes solo pública los domingos , domina muy bien el castellano y recupera palabras moribundas, sus post no olvidan la inmediatez del mundo y recuperan verdades históricas.
Chao
Si quieres ver bien la montaña, baja al valle.
Si quieres ver bien el valle, sube a la montaña.
Mejor dos bocados de vaca que siete de patata.
Veo mi juventud como algo muy lejano, como algo ajeno pero que ni siquiera tiene el interés de lo ajeno.
(BORGES)
Publicar un comentario