Se desvía, se aleja (por Adolfo Cueto)

Esos otros caminos

por los que nunca pasamos, los que dejamos

a un lado, hechos de miedo

y valor, como un destello en la noche, un

fogonazo en la niebla, ¿adónde

irían a dar? ¿Por quién

preguntan ahora?,

ahora que es tarde y, de pronto,

todo este viento del Sur

acariciando tu frente...



La añoranza abre huecos

por carreteras cortadas, en autopistas

vacías, que nos reclaman al cabo. ¿Oyes al niño que corre

por las habitaciones? ¿Cómo crece y se afeita, y

sale luego a la calle? Hoy se cruza

contigo. Y, aunque tenga tu rostro,

es ya ese otro que avanza

–se desvía, se aleja–,

tan distinto a ti mismo: el que no

serás ya, el que nunca

habrás sido.