Hacia aquellas aguas (por Blanca Sandino)

Todo está lleno de dioses

que recorriendo túneles del tiempo me ocultan las estrellas

cuando intuyo que aunque no puedes verme, me adivinas.

Y en tanto hilo silencios, teje sus porqués la noche,

y a oscuras me pregunto quién podría querer ser extranjero,

quién profeta, quién sombra, sólo sombra,

o quién bajar al averno, a lo confuso,

en un rincón inhóspito el libro egipcio de los muertos

espera que le preste mis manos, pase página,

me adentre por caminos de agua (una aproximación serena hacia la muerte),

y a bocajarro me tope con sus dioses.

Sus dioses, ésos que oigo bajo mi piel cuando me laten gemidos paralelos,

cuando me respiran, o acompasan las horas y me ocultan seis cifras: una fecha.

O mil fechas (Ay, poder morir. Poder morir mil veces, hasta quedar exhausta de morirme.)

Debo volver -me digo-, recompongo la luz en mi memoria: tras los párpados,

lloran los ojos aguanieve de albedo, amargo albedo.

Y vuelvo. Oigo mi nombre (la querencia me vence hacia tu orilla,

desnuda mar sobre la piedra) y entonces

hacia aquellas aguas, amor, aquellas aguas, vuelo.