Irse a pique (por Herman Melville)

He visto una nave de construcción marcial

(estandartes enarbolados, temeroso aparejo)

timonear por mera locura hacia un impasible témpano,

y luego, sin demora, su fatua robustez irse a pique.

El impacto partía bloques enormes de hielo por el aire,

que iban a dar a la cubierta de modo tétrico,

pues esa sola avalancha fue todo

para hacer zozobrar la nave de súbito.


A lo largo de las espuelas pálidas del hielo

ni un madero ni una frágil traza de la nave.

El imponente prisma de verde hielo no siente el topetazo.

Ni un ornamento ni un vestigio queda,

ni las gotas pendiendo de las grutas se inquietan

cuando la nave se va a pique.

Ni siquiera las gaviotas como una nube rondan,

un pico alejado, ni otras aves que descendían,

ni las playas de cristal se conmueven.

Tampoco el menor estremecimiento bulle

como para que bruscas agujas de hielo se levanten

cuando los mástiles colapsan entre olas

e inconmovible el bloque se mantiene en su sitio.

Ni las focas amodorradas en los escurridizos y brillantes flancos

resbalaron desde pesadas placas

disparadas a ambos lados de la nave.

La impetuosa nave que en vana resistencia sucumbe.


Inquebrantable el témpano parece, tan vasto, tan frío.

Su mortal desánimo lo ensombrece;

y sin embargo le hace exhalar su insano aliento

disolviéndose a la deriva y destinado a estar muerto.

El témpano, pesado y torpe, que holgazanea y pierde el tiempo

invade el barco con lamentos y lo hunde.

Lo hace resonar en la profundidad abisal

sin perturbar demasiado al cieno

y a la viscosa caracola, que se revuelven

junto a la exámine indiferencia de sus flancos.