zUmO dE pOeSíA

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martes, 17 de mayo de 2016

De un lugar (por Wallace Stevens)


Los niños que recogen nuestros huesos

nunca sabrán que éstos fueron una vez

tan rápidos como los zorros en el monte;

y que en otoño, cuando las uvas

hacen al aire agrio más agrio con su olor,

ellos tenían un ser, un aliento congelado;


y nunca han de adivinar que con nuestros huesos

dejamos mucho más, dejamos la todavía

apariencia de las cosas y dejamos los sentimientos


hacia lo que vimos. Las nubes de la primavera vuelan

sobre la mansión cerrada,

más allá de nuestra cerca y del cielo airoso


plañe una docta desesperanza.

Conocimos por mucho tiempo la apariencia de la mansión

y lo que dijimos sobre ella se ha convertido


en parte de lo que ahora es… Niños,

que todavía tejen guirnaldas como aureolas

hablarán nuestro lenguaje sin saberlo,


dirán de la mansión que parece

como si el que vivió ahí hubiera dejado

un espíritu atormentado en las paredes vacías,


una casa sucia en un mundo sin entrañas,

un jirón de sombras que despunta en blanco,

manchado con el oro del opulento sol.

4 comentarios:

casa de citas dijo...

En tanto que no dejes de subir, no cesan las escaleras. Crecen hacia arriba, debajo de tus pies que suben.

(KAFKA)

TóTUM REVOLùTUM dijo...

Le pregunté a un economista su número de teléfono y me contestó... con una previsión.

ORáKULO dijo...

Clásico es lo que nunca está de moda y por eso nunca pasa de moda.

Anónimo dijo...

Pero quién coño es Felisuco?